Мне в тебе хочется .. спать. Уткнувшись в сердечную мышцу. Мне не нужно курорты и Spa, и можно без Ниццы. И Канн. Мне никогда бы не кануть в бездну из твоей жизни. И слышать, слышать, как она замирает, как заноет, и, может быть, взвизгнет.
Мне в тебе хочется… просыпаться. Гладить, нежно касаясь, сплетения нервов. Сильными пальцами. И не знать твоих – ни последующих, ни первых. Мне никогда бы не быть там, где после меня… будут. Это же, понимаешь, слишком смертельно… это тебе не грипп, не простуда.
Мне в тебе хочется… рисовать. Солнечный день, кофе, пролитый на журнал или газету, незаправленную кровать… И что бы ты навсегда узнал, что я никогда без тебя и не где то. Мне никогда бы не увидеть, где ты, где та – что сразу после меня … после меня сюда без стука войдет. Понимаешь, это не падение, это не в прОпасть, это пропАсть, это вечный не-полет. Не-до-взлет.
В этом … не-до… «не-до-тебе» мне не хочется жить. А я «здесь» как-то застряла. И уже наша правда не горше чьей-то sweet лжи. Все как-то вяло..текуще. Телефон засранец-молчит, не оставляя пропущенных. Я сама отпустила…(и сама голодранец. и сама малодушная). Мне бы никогда не увидеть себя уходящую. В пустоту. Пусто тут. Без тебя. /Расписано по минутам - Смотри в потолок и на нем весь год пролежи/.
А мне в тебе банально и пресловуто... А мне в тебе хочется … жить