Я не люблю природу

Я не люблю природу. Она такая разная, за что ее любить?  Представьте, иду я из школы домой, и в глаза светит неимоверно сияющее солнце, белоснежный снег как куски сахара хрустит под ногами, а небо… небо сочного цвета незабудок. Я единственный раз в жизни на дачной аллее видела мелкие Сибирские незабудки. Именно такого – ослепляющее синего цвета – были мелкие незабудки, что росли в бабушкином дачном кооперативе…
Утром в апреле выходишь с рассветом на улицу: солнце еще малиновое, пылающее… Всегда напоминало мне камни в моих первых золотых сережках: все детство я с гордостью говорила, что почти кровавые камни в них – рубины. Даже сейчас, когда я знаю, что в серьгах - искусственные корунды, все равно считаю, что они – настоящее сокровище, такое же, как весенний рассвет в Сибири.
Природа (та самая, которую я не люблю) никуда от нас не прячется: с самой зари, когда на нос с крыши капают сосульки, под ногами тихонько расплываются лужи, самое изумительное зрелище впереди  – первая салатовая зелень. Каждую весну, у тропинки к моему дому, на «одуванчиковой» поляне, пробивалась апрельская трава. Каждое утро я бегала к окну на кухне, чтобы посмотреть, как быстро из маленького клочка, из пары травинок, разрастается огромное поле сочной зелени, чей запах не повторят лучшие парфюмеры…
Безумие начинается с первым одуванчиком. Я безбожно люблю срезанные цветы, но, когда в расщелине асфальта под балконом вырастает первый одуванчик, все мои идеалы о красных розах летят в пропасть… Вы не представляете, что такое восторг, если будучи пятилетней девчонкой майским утром не бегали по одуванчиковой полянке и не срывали эти куски свалившего солнца… Как сейчас помню маленькую белую вазочку с нарисованным тюльпаном, в которую я каждую весну ставила букет одуванчиков. И моя подруга смеет говорить, что мне всего – ничего лет, и у меня нет прошлого?
 Никакой истинный любитель природы никогда не сможет меня убедить, что любить мертвые срезанные цветы – шизофрения и издевательство над природой. Я не верю в то, что истинная красота – только та, что живет и может развиваться. Мертвая природа тоже умеет быть красивой. Вспомните, например, бездонные овраги, давно мертвые бревна деревьев, засушенные листья, ручьи растаявшего снега, горы, спрятанные в облаках. Вряд ли их можно назвать живыми, но их мертвая прелесть приковывает взгляды и заставляет сердце биться быстрей.
 Я не люблю природу. Я не люблю, когда она занимает все наше сознание и давит своей тишиной, простотой. Когда я слишком долго нахожусь среди вод, зелени, так близко к земле, я общаюсь сама с собой. Самоанализ может свести с ума. Именно поэтому мне хочется скорее к бесконечным звонкам телефонов, сообщениям в интернете, шуму холодильника, звукам тормозящих машин под окном, такту басс-гитар из динамиков. Когда вокруг суета - я просто живу и не думаю. Так проще.
Дозы природы в моей жизни должны быть нормированы, как в фармацевтике. Когда я с замиранием дыхания смотрю, как январское солнце тонет как в воде, чувствую, что зимний ветер легонько прикасается к щекам, я становлюсь вруньей, которая на самом деле все бы отдала за встречи с природой.