Она идет через болото,
перед собой кидая жердь...
У страсти медленная смерть,
она надеется на что-то.
Увы, мучительная кома
не только ей сулит конец:
ты сам едва ли не мертвец
в гробнице умершего дома.
Тебе не нужен смысл в жизни:
тебе бы смысла хоть на час,
но, стрелки вкручивая в глаз,
часы ползут, как будто слизни.
Который день отравы пОлны
круги истошной тишины,
и, прежней силы лишены,
о берег сердца бьются волны.
И ночь безумием чревата:
готов на все, - убить, украсть.
ТАК умирала моя страсть.
Так я любил ее когда-то...