Лирическое Эссе
Всё важное и значительное в моей жизни началось с этой книги, лежавшей на одной и той же полке в старом мамином книжном шкафу. Это был однотомник Антона Павловича Чехова с его самыми известными рассказами. Мне нравилось, что, когда мы покидали дом, а затем возвращались в него, книга эта неизменно лежала на своём месте и её всегда можно было перечитать. Конечно, не всю, а лишь то, что особенно привлекало. Это радовало безмерно!
Чехов был моим первым писателем - одним из первых, а вскоре я узнала, что он ещё и мой земляк! И тогда у меня возникало удивительное чувство: прочитаешь любой (или почти любой) рассказ Чехова, глянешь в окно и увидишь как бы продолжение того, о чём только что прочитано. Когда мне исполнилось лет 12-13, почти все таганрожцы стали казаться мне персонажами Чехова - в том числе и я сама.
Помимо юмористического содержания многих рассказов, меня смешили фамилии чеховских героев: Шельмецов, Оттягов, Кашалотов. Запомнив некоторые из них, я с удовольствием использовала подобные значащие фамилии в своих детских играх.
Чехов заразил меня своей любовью к родному городу. Бродить по знакомым улицам, вдыхать морской воздух, купаться в тёплом море, загорать - стало моими любимыми занятиями. Наших великолепных набережных во времена Чехова, наверное, ещё не было, но прекрасный, знаменитый парк уже существовал, правда, назывался он тогда городским садом.
Обычно осенью я часто гуляла в нём, представляя идущего навстречу живого писателя, общительного, внимательного к людям. Иногда мне казалось, что я слышу задушевный голос Чехова, каким-то образом ощущаю его редкое благородство. Чехов любил всё простое, безыскусное, искреннее...
Осень нынешнего года была по-чеховски непритязательной, и я решила посвятить городскому парку несколько строк:
Серебристой паутиной
Залетела осень в сад,
И волшебною картиной
Нас чарует листопад.
Ветер, в листьях заплутавший,
Поднимает воротник...
Куст черёмухи опавший
Тёмным кружевом поник.
Облака плывут и рвутся
Парусами корабля,
А под ними пёстрым блюдцем
Опрокинулась земля.
Читая рассказы и повести Чехова, я чувствую себя погружённой в грустный день поздней осени, когда воздух прозрачен, а в нём резко очерчены голые деревья, разбитые дороги, серые дома... И среди них такой свой, хотя и не самый красивый дом, а внутри него - старинный шкаф и первая моя книга - книга любимого писателя.