Мы идём в безымянных потоках
Сонных улиц и городов,
Постоянно меняя строки
Чьих-то жизней
Без лишних слов.
Переходим чужие дороги,
Обманувшись,
Приняв за свою.
Переходим,
всё ж
переходим
Пусть и поздно
в свою колею.
Кто-то пишет нам где-то маршруты,
Кнопкой метит крутой поворот.
Только где эти карты судеб,
Чтобы выгадать жизнь наперёд
Мы их ищем в кофейных чашках,
Смутных линиях на руках,
А бывает - в старинных книжках,
Фолиантах и облаках.
Словно срезать хотим,
как в детстве,
Этот длинный
на время
кросс.
Словно ищем
от жизни
средство,
Не задумываясь всерьёз.
Кто-то пишет нам где-то маршруты,
Кнопкой метит крутой поворот,
Он задумал и эту смуту.
Он смеётся - крутой поворот.