XIX век, усадьба где-то в средней полосе России. Солнечным майским днем мы с Дьяволом сидели напротив друг друга в моей Библиотеке на втором этаже особняка. Нас разделял круглый стол, покрытый белой скатертью. На столе лежал мой пистолет. За спиной Дьявола шелестели березы и плыли облака. До следующего окна тянулся ряд шкафов, заполненных книгами.
Мы беседовали.
Ни единого слова не было произнесено вслух.
Он показывал мне почему я должен умереть, а я смотрел и соглашался.
Та же усадьба несколькими годами ранее. Память сохранила лишь смутные обрывки о том вечере. Мне немногим более 20-ти. Помню ссору, выстрел, предназначавшийся мне. Сияние резных перил, скрип ступеней, по которым я спускался, охваченный смятением, с телом на руках. Деревянный пол прихожей, отражающий горящие вдоль стен свечи, суета, доктор...
Дьявол кутался в плед и, хотя я осознавал его полное превосходство в этом месте и в этот час, он не был ни ужасным, ни коварным. Ничего из того, что ему приписывают люди. Спокойный, бесстрастный - да, но не пугающий. В какой-то момент он показался мне даже доброжелательным, но, возможно, то были лишь мои ощущения.
Воспоминания, замешанные на знании, выдержанные на времени... Настойка памяти - яд, отравлявший меня все это время, сконцентрировался в душе и обрушил меня в такую бездну горя и отчаяния, что даже Дьявол казался мне более человеком нежели я сам.
Пистолет теперь был в моих руках.
Печаль, сожаление, любовь к жизни, жалость к себе, еще такому молодому, эти беззаботные березы за окном в их юной листве, бездонное небо с равнодушно плывущими облаками - именно эти с этими чувствами шагнул я дальше, когда Дьявол, не вставая из кресла, так услужливо стер шкафы с книгами и стены с моего пути...