Жаркое николаевское лето, наверное, 1984-го. Корабль в ремонте. По плану боевой подготовки предстоит стрельба из автоматов. Едем на стрельбище, что на окраине Николаева, на обычном городском автобусе.
В пыльном салоне битого жизнью и пышащего теплом «Лаза» матросы и офицеры «Киева» да несколько гражданских. Молодые ребята галдят о чём-то своём, взбудораженные неожиданной экскурсией.
Приезжаем. Выходим через переднюю дверь. Сначала матросы. Когда офицеры оказываются у двери, становится понятно, что пожилые мужчина и две женщины, преграждающие выход, контролёры. Начинаю лихорадочно ощупывать карманы - искать билеты на себя и троих товарищей, передававших мне деньги.
В карманах рубашки и брюк билетов не нахожу – возвращаюсь к покинутому только что сидению и начинаю шарить под ним. Инспекторы, словно этого от меня и ждали: наперебой стыдят. Мои товарищи с немым укором смотрят на меня. Самое время сквозь пол провалиться: пистолета-то нет! Делать нечего - все четверо платим штраф.
«Классно отстрелялись!»