Хуже безвыходной ситуации не может быть ничего.
Ужасно, когда болеет близкий тебе человек, а ты можешь просто держать его за руку. Кошмарно, когда любимый человек умирает, а ты можешь только надеяться на силу его организма и лить бесполезные слёзы. Это пытка.
Он - в больнице, с кучей трубок, торчащих и вен, рта и носа. Ты – дома, сидишь на кухне в оцепенении и рыдаешь. Говоришь себе: «Он сильный. Всё будет хорошо», успокаиваешься. Но потом появляется одна мысль, которая рушит дамбу и новый поток соленой воды проливается на пол.
Проходит час за часом, кажется, что ты постарела на несколько лет, приобрела опыт. В этот момент душа, как осенние листы – жухлая, хрупкая.
Пытка – выйти на улицу. Окунуться в общество веселых людей. Натягиваешь улыбку – так надо. Чужие слезы для них – антиген в теле человека. Да и проще так – не рассказывать. Ты проживёшь день среди людей, не подав знака, не дав усомниться в том, что у тебя очередное «хорошо». Никто и не догадается, что сейчас вокруг тебя витает Смерть.
А он в больнице. Ты бежишь туда, чтобы посмотреть через грязное окошко на его ослабленное тело. «Господи, какой он маленький! Он ничего не сделал плохого, а ты его мучаешь! За что? Лучше бы я…»
Врачи говорят, что всё в порядке. Врут. Нагло лгут мне в лицо, жалея. Видят красные глаза и синяки под глазами, и считаю, что лучше промолчать. Но им приходится говорить. Говорить, что почки отказывают, что нужно только ждать, что делают всё возможное и теперь вся надежда только на то, что маленький мальчик будет сильнее Смерти.
Ты опять погружаешься в мысли, в безответные вопросы «За что?» и в ужасные «Что будет дальше?».
Проходит день за днём. А потом врач говорит «Ему лучше». Два слова дарят надежду, успокоение и счастье.
Сейчас он, мой любимый малыш, ничего не помнит. Беззаботно играет, ломает купленные мной игрушки. Но я помню, я знаю, что мы пережили. И я готова задарить его дорогими машинками, завалить самыми вкусными конфетами, согреть своей бесконечной любовью. А если понадобиться, отдам сердце.