Гроза гремит, блестит вдали,
сверкают неба грани,
но тараканий ус Дали
уже не тараканий.
Сюрреализма бог смешной,
усмешкой жизнь чревата:
вот я трясу пустой мошной,
а слышу звоны злата.
И это реализм, не спорь.
Как всё сложилось складно!
Твои усилия, что корь,
переболел, и ладно…
В наш алогичный
наглый век
несёмся с громом в коем,
слова рифмуя, человек
рискует стать изгоем.
Губила честная строфа
судьбу.
Под дых сбивала.
И вдруг изгоям всем – лафа! –
гроза отгромыхала.
И это самый чистый сюр,
последние известия,
на ус Дали, как на шампур,
нанизаны созвездия.
Но и сейчас ещё вдали
сверкают неба грани,
гремит, как будто провезли
обоз сухой тарани,
и пахнет свеженьким пивком
всё ближе, ближе, ближе.
Я недоверия ни в ком
к метафорам не вижу.
И значит, сюр здесь ни при чём!
За миг до катастрофы
сам реализм своим плечом
поддерживает строфы…
Но что там по небу летит,
мигает мне, маячит?
Судьба моя?
Метеорит?
Бессмысленность удачи?
А может, это в тишине,
расковано и шало,
летят влюблённые к луне,
как на холстах Шагала?..