Нет НАС.
Есть я.
И кто-то есть совсем чужой,
Хоть близкий.
Но не в смысле, что - родной,
а в смысле - рядом.
Настолько близкий,
Что упрешься взглядом,
Но так хотелось – на плечо щекой.
И каждый вечер – безразличные «пока»,
«До скорого» – бесцветные до боли.
Сжимаю нервно шарф, дрожит рука.
И растворяюсь в горле коридора.
Как приговор:
«Ну, ты же все витаешь в облаках.
Поэт! Куда же нам якшаться
с вашим братом!»
Куда ж возвышенней –
как полоумная рыдать
Всю ночь. А утром
Улыбаться виновато.
Я, как живу? По-прежнему одна.
Забилась в угол, затянулась пылью.
Неимоверно чешется спина,
Как раз в том месте, где должны быть крылья.
Ты говоришь, что скучно я живу…
Так вот представь, что я свою больную скуку
баюкаю, как куколку дитя,
как раненый простреленную руку…
…Все там хотят чего-то там успеть,
Поймать. найти, расстаться выжить бросить…
А я? А мне бы лишь тобой переболеть
как насморком в заржавленную осень.