Были годы – не верили в Бога и срывали кресты для дела.
Только лучше не стала дорога, по которой душа летела.
Так чего ж мы всё это ломали? Я не знаю, что будет дальше.
Только вижу, как кровью залит мир, похожий на море фальши.
Может быть, я пишу не как все те поэты, что рвали горло,
что на первой сидят полосе, или те, что бывали проворней.
Как-никак, а зажили свободней. Каждый может ломать или строить.
Только сердце тоскует сегодня, и никак не могу успокоить.
Я не знаю, как вам рассказать, чтобы вы ощутили с болью,
если видишь во сне свою мать, или хлеб посыпаешь солью.
Видишь где-то проворных людей перепутавших дни и ночи,
у которых немало идей по-другому увидеть Сочи.
По-другому увидеть Москву и Канаду с травой для газонов.
Испокон было слово – звук. Монастырь - с колокольным звоном.