Трудно трепать себя по плечу, не ощущая самого себе другом.
Я затачиваю людей, нещадно подгоняя их под свое мировоззрение. Идеальных пропорций пока не встречал и не знаю, встречу ли. Вряд ли.
Глупейшей идеей было придумывать себе подобное хобби. А теперь эта лента такого пенсионного возраста, что нафталином пахнет аж в настоящем времени. Вот прямо сейчас. Рядом со мной. И даже не пахнет, а отчаянно воняет.
Что мне сказать в свое оправдание?
Что может сказать в свое оправдание маньяк-рецидивист?
По сути, он может списать все на состояние аффекта.
Но причем тут чужие грехи, когда дело касается исключительно моих.
Каждый раз, повторяя то, что обещал себе никогда не делать, чувствуешь, как все твои ипостаси потихоньку, одна за одной, умирают. И ты ходишь, живешь, дышишь. А вместо бабочек в животе у тебя трупы. Гниющие трупы.