Как-то вычитал в газете,
Что в моей степи родной Столько золота сияет Бесконечной желтизной.
Взял лопату и копаю, Углубляясь в ковыли,
Пласт за пластом наворочал Горы паханой земли.
До крови натёр мозоли,
Но искомое в пути, Пролетели даже годы,
Не могу никак найти.
И пошёл в недоуменьи К аксакалу, наконец; Помоги моему горю,
В чём ошибся я, мудрец?
Где те залежи металла Драгоценного лежат, Может зря о том легенды Поколеньям говорят?
Аксакал неторопливо Бородёнку почесал,
Бросил в степи взгляд счастливый И с улыбкой отвечал:
-Верно всё, нет никакого Здесь вранья, правдива быль - Посмотри-ка и почувствуй: Наше золото - ковыль,
Наших предков достоянье О родной степи глава,Нам дороже всех на свете,Как истории слова.
Стыдно стало мне, конечно: Прав мудрец бесспорно был... И любовь я к окруженью Своим сердцем ощутил.