Со смертью уйдут мои воспоминания, моя любовь, влюблённость, тяга жить.Из праха в прах, по поколению ветер развеивает время и человеческие останки души.
Никто из будущего не узнает, что значит быть мной, человек по имени Я.Он не коснётся руки так же как я, не подумает, не обнимет, не почувствует. Росток будущего, может быть оденется, как мне когда-то нравилось, прочитает то, что я предпочитала, но не поймёт как я.
Дыни будут продаваться, виноград расти, а алкоголь одурманивать умы и сердца.Он будущный будет жить в ином веке, в ином окружении и среди иных людей.Наверное, сродни мутации и эволюции человечества, Он изменится, станет лучше, а может сгниёт.Я этого не узнаю, из праха в прах.
То, что осенью с темпераментом весны начиналось с роз, со взгляда, со встреч закончилось прогулкой и взрослой шуткой.Она была зеркальна, поэтому из смеха преобразовалась в горькую правду.
По окончанию всего, любимый фрукт детства получил название Расставания.У каждого он свой, а у меня был киви. Природа подарила ему свой цвет.Цвет зелени, цвет рождения, цвет незрелости, но с семенами, которым полагается давать начало жизни, рождению.
------------------------------
Каждое зимнее утро сплеталось с туманом, со слякотью, с запоздалой осенью января.Тоска, головная боль ходила за руку с очередной единицей моей современности.Машины мчались, как металлические кони, собаки лаяли громко, ненасытно и порой злобно.Стресс пробуждения всегда был наполнен возбуждением, каким-то ненормальным, неестественным весельем.А будущее, час образования - страхом краха, неудачи, сложностями, вызванными духами политиков.В эту великую смуту, время выливалось из бокалов, никто им не напивался, кто-то был болен его нехваткой, а кто-то страдал от его излишества.Мой век был полон безделья, корысти и преждевременного старения.Все держались группами, хотя шакалы сидели в шкафу каждой социальной сущности, что прикрывала своё одиночество лживой верой в то, что окружающие рептилии, как пингвины - не бросят, а буду всегда рядом.
Но, суть не в этом.
Все уйдут, как уходят тысячи, как и те, что были до нас - мы тоже были.
Не целованные, неизвестные..
Пока горит огонь, пока существует солнце - эпитет сущего, наши песочные часы дарят иллюзии нескончаемого потока - вселенной.Пока есть те, кто избран нами неосознанно - есть смысл вестись на уловочку вечного, прекрасного, настоящего..И в этом людская доля, пока мы здесь - мы боги, но когда кончается время в "колыбели - на Земле", умираем как самый обычный лист, падая в самую глубь своей пустоты.