Я надел куртку. Зачем мне это делать? Я должен идти на похороны человека, которого видел почти каждый день на протяжении одиннадцати лет. Человека... я ее не знаю. Я очень хочу спать. Я очень много работаю, я делаю бесполезные вещи. Пишу стихи, которые никто не прочитает. Смотрю фильмы, которые не с кем обсудить. Фильмы, которые я уже видел. Фильмы, которые я знаю наизусть. Читаю "Мастера и Маргариту", я не понимаю смысла, мне просто хочется спрятаться. Играю одну и ту же мелодию по восемь часов. Я делаю это чтобы не кричать, я ненавижу "yellow ledbetter". Я не понимаю что это значит. Я должен идти на похороны, чтобы жутко завидовать.
Я стою в чудовищной грязище под успокаивающим дождем. Мои одноклассники, родственники покойной. Они прячутся под зонтами, я же улыбаюсь и хватаю кислотный дождь языком. Меня ненавидят, я смеюсь. Над кладбищем играет "Lady Gaga", такова была последняя воля самоубийцы. Если ад существует и я туда попаду, то главной пыткой будут его обитатели. Через час после похорон экскаватор снесет надгробие. Здесь построят новый торговый центр.
А что есть сейчас? Одиночество, которое ничему не учит. Равнодушие, которого возможно даже не существует, грязь по колено. Хочется есть грязь, чтобы проверить её реальность. Мне стыдно, я стесняюсь это делать. Я в оковах. Похороны заканчиваются, я харкаю в землю. Зачем? И так идёт дождь.
Я прошу мой мозг заткнуться, а он отказывается. Я иду домой.
Под капюшоном наушники, в наушниках тишина. Села батарейка. Я не заряжаю её уже неделю. Стоит толпа, внутри толпы поэты. Они читают свои "стихи". Какая пошлость, какая бессмысленность, какое враньё. Я не смотрю на поэтов, я смотрю на толпу. Она хлопает и расходится. Одного из поэтов убивает сосулька, их не сбивают в Петербурге. Поэт становится героем, ему посвящают поэмы, печатают его сборники. Почему?
Я подаю документы в университет. Не знаю почему, так надо. Здесь ужасная очередь. Все ругаются на уборщицу, уборщица ругается на всех. Так скучно, даже не буду это описывать. Вот бы спалить их всех. Они мои конкуренты. Неа, зачем врать, просто эти дебилы меня достали. Как часто мы беспричинно ругаемся? Если ничего нет, то мы жалуемся на пустоту. Я знаю, я тоже так делаю. Все русские такие. А ещё мы любим страдать. Без бед скучно, мы их вечно обсуждаем.
Приехали серьёзные дяди. Почему серьёзные? У них пиджаки и наверное нет чувства юмора. Люди в чёрном закрыли универ.
Я дома. Одна. Две. Три. Четыре. Четыре грёбаные стены! Ненавижу! Не пять, не шесть, не сеть, не даже восемь. Четыре дурацкие гнетущие стены. Полка для книг, компьютер, кровать- палач, три гитары, клавишные, шкаф и вещи, вещи, вещи, вещи, вещи, хлам, хлам, хлам, хлам, хлам, хлам, на кой хрен мне всё это!? Сижу, двигаюсь только глазами четыре часа. Медленно старею. Неспешно разлагаюсь. Чинно умираю... Давай уже быстрее! Большая комната. Слишком большая. Неуютно большая. Я не в состоянии так жить!
.утанмок юугурд ьтамудирп одан тичанЗ
.рим йогурД