История эта имела место в 91-м году. Год переломный в смысле перехода от просто нескучной жизни, к совсем нескучной. По-моему, тогда у всех было стойкое ощущение, что жизнь перевернулась с ног на голову… И мне, как и любому юному созданию, страстно хотелось не упустить открывающихся возможностей, быть, как это назвали бы сейчас «в тренде». А кроме того, очень хотелось чувствовать себя взрослым. Ну, а кто такой этот «взрослый»? Да тот, кто деньги умеет зарабатывать! Причём, «зарабатывать», учитывая окружающую действительность, вовсе не означало исполнение обязанностей дворника, грузчика и т.д…. Это, как раз, пришло позже. Тогда же казалось, что можно заработать быстро, много и легко, что-то удачно, как опять же сейчас скажут, «замутив».
Такую жизненную позицию горячо поддерживал мой школьный друг Паша. Точнее сказать, поддерживал его я, поскольку кроме желаний (единственного моего багажа) у Пашки имелись изрядные способности в виде яркой харизмы, предпринимательской жилки и живого, творческого ума. Забегая вперёд, скажу, что сейчас он весьма уважаемый человек, владелец большой строительной фирмы. Причём, стал уважаемым человеком очень рано – к восемнадцати годам имел три собственных палатки у метро «Юго-Западная», что для 94-го года было «нереально круто». Ну, а пока – нам по пятнадцать лет. Он – школьник, я – учащийся 1-го курса техникума.
- Здорово! – Пашкин звонок немилосердно выдернул меня из-под одеяла в девять утра в воскресенье. – У тебя простыни льняные есть?
- Не знаю… А тебе зачем?
- Вопросы потом! - Пашкин тон не терпит возражений, в нашем тандеме он всегда главный. – Иди, смотри! Мне нужны льняные и чисто белые, без рисунка.
- Без рисунка нет. – бурчу я, перерыв шкаф с постельным бельём. – Есть льняные с тонкими зелёными полосками. Есть хрен его знает из чего, но белые. Шёлковые, наверное… Я не разбираюсь.
- Блин!!! Ладно, сам найду. Пока!
«Чего звонил?! Разбудил только…»
Новый звонок от Пашки последовал только через неделю:
- Здорово! Дело есть! Бабки реальные! Будем картины продавать…
- Где?!
- Блин, ты чего! На Арбате, конечно!
- Паш, а что за картины-то? Откуда они взялись?
- Ну… - в голосе предводителя мелькнула заминка. – Пока не они, а она! Помнишь, я тебе звонил? У меня художник есть, гений! В натуре! Такая картина! Он ещё нарисовать может, но у меня простыней белых больше нет… И рамку мне пока только одну сделали. Ладно, поедешь или нет?!
- Поеду, конечно! – я постарался отвечать максимально бодро, с оптимизмом. Но, вообще говоря, мне эта затея не очень-то нравилась. - Только, это… Паш, а как там с «крышей»? На нас не наедут?
- Не наедут, я договорюсь.
Сказано это было без прежней уверенности, после чего эта идея мне разонравилась окончательно.
- Слушай, я тут как-то брал у дружбана жилет, который от ножа защищает… На твою долю спросить?
- Ну, возьми, на всякий случай… - Паша старался говорить вальяжно, как бы нехотя. Но, я, вообще-то, другого ответа ожидал, что-нибудь типа «Ты чё, дурак? На фиг он нужен! Сказал же, договорюсь!». А лучше "Я уже договорился!!!".
Встретились на следующий день. В руках моего предводителя был объемистый свёрток, действительно напоминавший картину на подрамнике, бережно запакованную обёрточной бумагой. Открывать его до приезда на Арбат Паша не разрешил. Мои успехи оказались скромнее - жилет, к сожалению, нашёлся только один. И, как верный товарищ, я предложил его Пашке. Померив его, вождь выдал фразу, после которой я стал искать уважительный повод отказаться от этой авантюры:
- Не, он же тяжёлый! В нём хрен убежишь! Лучше ты одевай, картину всё равно тебе держать, будешь отвечать за неё.
Повод так и не нашёлся. Прибыв на Арбат, мы прошли примерно к центральной его точке и остановились. За время пути я успел обзавидоваться торговцам-аборигенам. Во-первых – все они были спокойны и невозмутимы. А во-вторых – у всех имелись подставки под продаваемые шедевры, одному мне предстояло держать своё сокровище в руках. Пашка же был весел, пытался даже шутить, только как-то нервно. И вот, наконец (барабанная дробь!), Пашкины руки извлекают из упаковки наш потенциальный доход. М-м-м да…
- Паш, а мы это точно продадим? – я, конечно, не искусствовед, но…
Ответом мне был лишь снисходительный взгляд «старшего товарища», великодушно прощающий мою серость.
Полотно, размером, примерно метр на полтора, представляло собой сверхсложную композицию, поражающую экспрессией и утончённым вкусом. Выполнена она была в пастельных тонах. Верхняя половина была неравномерно розовой, нижняя – серо-голубой. Из нижней половины торчали вверх три (две справа и одна слева) тоненьких коричневых чёрточки, заканчивающихся утолщениями. Наверное, это было что-то типа заката в степи (чёрточки – торчащие из-под снега травинки). От сердца сразу отлегло. На душе стало легко и спокойно. Если «крыша» и подойдёт к нам – то только, чтобы поржать.
Я так и не узнал, крышует ли кто-то арбатских торговцев. В моем поле зрения никто похожий на мафиозо так и не появился. Из покупателей за четыре часа подошёл только один – дед с иконостасом орденов. И то, не купить, а спросить, не стыдно ли нам, таким молодым, стоять на улице и спекулировать.
- Ладно, - подвёл итог нашего бдения Паша. – Я тут посмотрел – картинами вообще никто не интересуется. Что за народ пошёл! Лучше, на даче повешу!
Вечер мы закончили в пиццерии. Оплачивал Пашка – жлобства за ним никогда не водилось!
Московская обл., г.Домодедово, 2013г.