У него было имя по паспорту — Маша,
и к грусти была одна причина -
та, что везде она «не наша»,
та, что она почти мужчина.
Жизнь рисовала такие картинки,
жизнь рисовала такие буквы.
Ловила губами в метель снежинки,
и в пропасть летели с балкона куклы.
Как грели руки холодный воздух,
как отучалась тревожить слезы,
и в радость была любая погода,
с которой плюс сорок даже в морозы.
А за спиной орали в голос,
ложился кулак на чьи-то губы.
В сотый раз отрезала волосы,
понадеявшись на чудо.
Март ее раздражал мимозой,
летом — пляж и почти вся одежда.
И только девочка, что нюхала розы,
вселяла в сердце ее надежду.
Другое все и прежнее солнце.
Кто до нее теперь достанет?
И нет больше сил с собой бороться,
и навсегда с балкона память.
16.01.2013