...
Она любит рассветы, закаты, море, песок, мужиков,
имя её недоступно, взгляд её незнаком,
петляет в лесу тропинка под ёлку, за косогор,
ау! Может ты, Иринка? Молчит можжевельником бор,
солнечна и невесома, ступает – не видно следа,
она лучезарна знакомым и пишет блестяще.., всегда!
Истомина нашего века она, как Венера нежна,
и может любить человека: от пяток до языка,
кто с нею сравнится, с Матильдой? А может она не она?
Вся в красном, как буря,: Свобода на полотне Лакруа,
но в марте ей ближе утехи комнатной тишины,
мурлыкает кот за печкой, с прорехой надеты штаны,
уютно, покойно и лепно тенькает в чайнике день,
беседы, беседы, беседы сплетают в узорах тень:
как было, что будет, кто спасся, а кто состоялся и смог -
поверь мне, совсем не важно, а важно, что стынет пирог,
и в день твоего варенья, позволь мне тебе пожелать:
чуть счастья, чуток безделья и стать для кого-нибудь «мать».