Напарнику могильщика

Кирка, лопата, запах хвои. Кидаю глину и песок. Вокруг кресты и чёрный мрамор. За ними дохленький лесок. С утра тут тишь, не слышно плача. Лишь споры пьяных мужиков. О том как всё несправедливо. Как смерти выбор тяжек и суров. Молчит напарник выкурив уже полпачки. Лопатой землю ковыряя с неохотой. Ну что сказать- не нравится дух смерти? Тогда разборчивее надо было быть с работой!!!