Умирает свет в разливах голубых окон дождей.
Умирай неторопливо, я иду в чертог теней.
До земли склонятся травы, проливая дикий мёд,
Ночь начнёт с восьмой октавы падать терциями звёзд.
С неба чёрная, немая говорит со мной луна,
Растворяюсь, исчезаю в Золотых Кувшинах сна.