Ноябрь, ночь, пишу стихи.
Прости бумага эти строчки,
Как Бог прощает нам грехи,
Что мы вершим по одиночке.
Прости за то, что терпишь ты
Все, что тревожит наши души:
Любовь, обиды и мечты,
Ведь люди разучились слушать.
Ты как лекарство для больных,
Как исцеленье от безумства,
Нам не найти уж средств иных,
Чтоб мы могли излить все чувства.
Нам стало страшно говорить,
Храним слова, как заповедник.
Но мысли не легко убить,
А ты прекрасный собеседник.
И я сейчас пишу стихи,
Все думы превращая в строчки....
Прости, как Бог простил нам всем грехи,
Что мы вершим по одиночке....