Как я ненавижу ночные звонки. Когда среди ночи из сна тебя вырывает телефонный звонок, сразу понимаешь – хорошего не жди. Что-то не припомню, чтобы посреди ночи хоть кто-нибудь позвонил со словами: "Я так по тебе соскучилась" или "Приезжай, я одна".
Вот и сейчас, услышав телефонный звонок, машинально посмотрел на часы. Естественно – почти час ночи. На экране телефона совсем незнакомый номер. Может, не отвечать? Но все равно уже проснулся.
- Алло.
В ответ хрипловатый мужской голос:
- Максим?
- Да.
- Извините за такой поздний звонок. Моя фамилия Тихонов, я капитан полиции. Вы можете сейчас говорить?
- Могу.
- Еще раз извините, но очень срочно нужна одна информация.
Я напрягся:
- В чем дело?
- Вы не могли бы вспомнить, кто недавно записывал этот ваш номер на небольшом клочке бумаги. Это обрывок рекламной газеты, за прошлую неделю. Их еще раздают на улицах. Может, вы сами записали телефон для кого-то? Здесь еще подпись – «Макс».
Хороший вопрос для первого часа ночи. И самое главное, в моей памяти всплыл на него четкий ответ. Мой друг Серега плюхается с мостков в озеро, а потом орет, что забыл вынуть телефон из кармана шорт. Я смеюсь, Серега матерится. Потом он достает и трясет телефон, из него течет вода. Серега ноет, что не помнит наизусть ни одного сотового номера, и я пишу ему свой на обрывке какой-то газеты. Но что же тогда с Сергеем?
- Вы не могли бы объяснить поподробнее. Где нашли эту записку?
- В кармане у одного человека.
- Что с ним?
Капитан молчал. Потом, видимо решившись, ответил:
- Его нет в живых.
Теперь замолчал я. Серега? Как же так? Или это все-таки не он? Мало ли у кого мог оказаться мой номер, его могли записать и без меня.
- Я записывал номер для друга, бывшего одноклассника. На рыбалке, неделю назад. Он случайно уронил тогда свой телефон в воду, и тот перестал работать.
- Имя и фамилия друга?
- Сергей Широков.
- Опишите внешность Сергея. Рост, вес.
- Рост сто восемьдесят пять, вес около девяносто. Волосы рыжие, глаза серые. Это он?
- Мне очень жаль. Возможно, что да.
Нет. Ну почему? Мало ли на свете рыжеволосых высоких парней. Почему это случилось именно с Серегой? Хотелось дать отбой этому капитану и молча лежать, глядя в темноту за окном.
- Когда вы последний раз видели Сергея?
- Тогда, на озере. Когда записал ему номер.
- Он вам звонил потом?
- Нет.
- А вы ему?
- Пытался, но тот его номер был недоступным.
- С кем он живет?
- С матерью. Но она сейчас в отъезде, в санатории.
- Каком?
- Не знаю.
- Вы сможете приехать утром на опознание?
Никогда в жизни не хотел бы еще раз отвечать на этот вопрос. Но выхода не было.
- Да.
- Максим, назовите, пожалуйста, вашу фамилию и адрес. Еще нам нужен адрес Широкова.
Я назвал.
- За вами заедут в восемь утра. У вас есть недавние фотографии Сергея?
- Да, наверное.
- Возьмите их, пожалуйста, с собой. И свой паспорт.
- Хорошо.
***
Вот я лежу и смотрю в окно. Там уже светает. Может, мне просто приснился этот ночной разговор? И его по-настоящему не было. Просто сон. Сейчас будет утро, я позвоню по городскому телефону Сереге, и мы посмеемся над этим сном вместе с ним. А зачем ждать утра? Я могу позвонить и сейчас. Ищу в своем сотовом его городской номер. Кнопка "Вызов". Длинные гудки. Никто не отвечает, как и всю эту неделю. И никто не ответит. Потому, что Сереги нет в живых. Я не хочу в это верить, но чувствую, что это так.
Нужно вставать. Умываться, искать фотографии Сереги. Искать слова для этого капитана Тихонова. Думать, что делать дальше.
Звонок в дверь. Мужчина средних лет с покрасневшими от усталости и бессонной ночи глазами.
- Здравствуйте, Максим. Это я звонил вам ночью. Капитан Тихонов.
- Да, заходите.
- Вы нашли фотографии?
- Да. Вот.
На столе яркие цветные снимки. Синее море, белые облака. Смеющийся Серега машет в объектив рукой. Эти фотографии он подарил мне в январе, в такой пронзительно-холодный день. Он приехал из Египта, был такой загорелый посреди зимы. Мы пили виски из Дьюти-фри, смеялись и говорили о Красном море. А теперь Сереги больше нет.
- Максим, я должен вас предупредить. Тело пролежало на пустыре несколько дней. И еще он был избит. На это трудно будет смотреть. Вы сможете?
- А у меня есть выбор?
- Боюсь, что нет.
- Значит, смогу.
Я смог. Это был он.
Потом было много вопросов, я отвечал на автомате, плохо соображая, что говорю.
После я поехал на работу. Сидел там на скамейке в тренерской, меня трясло и я не мог пойти к ребятам в зал. На корточках передо мной сидел мой друг Саня и держал стакан с водой. А я не мог ее глотнуть. Потом Саня забрал к себе в группу моих ребят, а я так и сидел на скамейке, не в силах встать.
Потом я все-таки глотнул воды. Стало легче, спазм прошел. Но идти домой не хотелось. Просто не хотелось оставаться одному. Я так и сидел в тренерской, из открытого окна со стадиона доносились крики ребят, рядом в зале кто-то играл в мяч. Тут я хоть был не один. С тренировки вернулся Саня, пришли Колян и Михалыч. Саня смотался за бутылкой водки, я выпил стакан и смог жить дальше.
***
А сейчас снова ночь. Мне не спится, и я вспоминаю Серегу. Я все задаюсь вопросом – кто это сделал? И зачем?
(отрывок из повести http://www.proza.ru/2013/06/08/973 )