Идем мы вперед, оставляем следы,
Но время стирая границы сознания,
Лишь на прощание воспоминания,
Нам оставляя кружится вокруг.
Где оно...что же там...хочется вспомнить,
Вертится, кружится детской юлой,
И ускользает, а может ты помнишь?
Да нет...приукрасил, смышленыш какой...
Сейчас мы вернемся, нарушив законы...
Нам время не может уже приказать,
Смахнув с фолианта горсть пыли и ворох,
Откроем страницы и будем листать.
Огромная книга скрывает секреты,
Мгновения - отблески прожитых лет,
Но нет здесь ни строчек стихов, сочинений,
Рассказов, историй, писательских тем.
Лишь очерки для пояснения, потомкам и нам...
Застыл, но живой тот момент без сомнения!
В нем жизнь, восхищение, мастера след...
Остановившего время течение.
Но где-же художник? Творец, созидатель,
Мы видим себя, вспоминаем, живем...,
Мы заново жизнь проживаем. Листаем...
Обложкой обернутый том.
Мы видим других, вспоминаем о близких.
Природу, места, города... А здесь...
Я касаюсь тебя, даже слышу,
Ощущаю дыхание, движение тепла.
Да где же мудрец, что создал эту книгу,
В ней правда, нет выдумки, лжи...
Господь, это ты подарил ее миру?
С частицой моей души...
Ты смотришь и видишь, оставив фрагменты,
На память, прожитых дней...
Мы смотрим твоими глазами сквозь время,
Но там тебя нет по сей день...