- Кручина умер.
- Когда? Как?
- Сам не знаю еще ничего. В субботу похороны.
Вслед за понятным всплеском эмоций — пустота. Какая разница, где, как и почему? Ушел еще один сослуживец брата. Еще один однополчанин... еще один соратник....
Их все меньше становится. Кто-то уехал, кто-то умер, кто-то просто... нигде.
Ах, какие они были.... Как весело сверкали глазами и зубами, приезжая из очередной командировки, пропыленные, обветренные, грязные как черти.... А может, это мне сейчас кажется что все это было весело? Ведь были же и слезы, и минуты молчания, и глухое, страшное в своей беспросветности пьянство.... Очень многое было. А память хранит немногое. Помню, как приезжали, прямо с борта, ночь, темень, звонок в дверь и в квартиру вваливается толпа мужиков пахнущих дымом, потом, чем-то еще... войной пахнущая....
Стою в наспех накинутом халате, а мне в руки суются какие-то пакеты, банки с тушенкой, буханки хлеба... на пол со звоном ставятся бутылки.... И да, в первые эти минуты действительно радостно-весело. Что живые все, что приехали наконец, что позади, пусть на какое-то время, тревоги и страхи — как он там, что там.....
Помню, как уходили, не дослужив. Кто-то с обидой, кто-то с надеждой на нечто лучшее. По состоянию здоровья, по выслуге, по возрасту.... Уходили и пропадали в ежедневной суете. У каждого своя жизнь, свои заботы.... Встречались где-то на праздники в мае, в августе, в ноябре.... эти встречи, от первых хлопков по плечам, до последних, пьяных рукопожатий — единственное что связывало, связывает до сих пор тех кто остался. У каждого свое... только память общая. И очень у многих, даже у вполне благополучных ребят — общий, какой-то тоскливый блеск в глазах.
Вспоминается не к месту — у знакомого был пес. Хороший такой, опытный, охотничий. Невыразительная морда, сдержанные манеры пса знающего себе цену. Не бездельник, домашний любимец, а работяга и спец. А в лесу, на охоте всегда настороже, всегда на взводе. Надежный и ответственный товарищ, соратник... напарник...
И вдруг все у хозяина поменялось. Не до лесу, не до охоты.... И такая вот тоска поселилась в глазах собачьих, хоть плачь. ..
Так и ребятки мои.... Проклятая война, проклятые командировки, никакой жизни...
...а вот нету ничего. Натаскали, приучили, внушили сознание собственной нужности.... да и отправили. Кого по состоянию здоровья, кого по выслуге, кого по возрасту.... Не научили только самим находить дело которое может заменить то, важное, не научили жить как все, дом-работа-дом.
От отпуска до отпуска, от выходных до выходных.... А сил еще — ого-го! А опыт — мамадорогая! А знаний, весьма и весьма специфических — вагон! Вот и пьют... , вот и летают с одной работы на другую, вот и уходят один за другим.... посттравматический синдром, будь он неладен.
* * *
Поседели мальчишки, состарились. Кто-то спился, кого-то уж нет давно. Отслужили и отгусарили, после — разное, раньше — на всех одно....
Цепи порваны, стаи распущены, костью пенсии с льготами брошены. Встречи редкие сладкой отдушиной и горбушка на холмик раскрошена...
Псы войны, волкодавы забытые, от предательств навеки растеряны, на гражданке без боя убитые, даже если совсем не расстреляны...
И страны той нет, и войны той нет, а присяга один раз дадена... и не вычеркнуть, не забыть тех лет и войны - возлюбленной гадины...
Оказалось вдруг, без нее — никак. Даже если в порядке всё вроде бы, снятся скалы, туман, РГД и АК, и страна под названием Родина....
.........................................
Так везде и всегда будет, было и есть... все должно быть красиво и благостно. В мире брошенных псов и героев не счесть.. отчего же так горько и гадостно?
И крепки клыки, и рука крепка, и куда этим, нынешним, с опытом. Соль и перец окрас, седина виска, годы.. эх, пропади они пропадом....
Пьют не чокаясь водку холодную, так же стрижены, только с проседью...
Навсегда безнадёжно свободные... волкодавы, которых бросили...