Битый час я начинаю писать первую строку и стираю. Начинаю вспоминать мгновение тебя и бегу от этого мгновения. Бегу от тебя. Какое же помутнение рассудка ты обеспечила мне. Ты хоть знаешь, что собственными фибрами не позволила мне искренне тебе признаться в том, как мне важно было все, что с нами успело произойти? Я не сказала ни слова из того огромного количества, что собиралась сказать. Ты играла со мной… Как будто хотела посмотреть, как я растрогаюсь из-за твоей маломальской улыбки. Правда, я выглядела совсем идиоткой? У меня на лбу было написано, что я вся трясусь даже от того, что ты сидишь рядом, правда? Ты знала это. И я знала, что ты знаешь. Я не собиралась скрывать то, что готова была на все. Мне дали один шанс – было бы полной глупостью размышлять, правильно ли я сделаю, если буду перед тобой полностью открыта?
А теперь… Придя в чувства, спустившись на землю, стало ясно, как в прекрасный солнечный день моей любимой весны: ничего особенного не значили ни твои растерянные нотки в голосе, ни заботливые жесты, ни наигранная нежность…Тебе только казалось, что ты так внимательна ко мне, что все делаешь правильно. Слишком правильно. Зачем? Подталкивала к себе, чтобы оттолкнуть, когда я окажусь совсем близко. Ты думала, я буду держать дистанцию… Где она? Эта линия «стоп»?
Слова недвижимы в мозгу. И нечего сказать. Я – ничего. Ничего для тебя не значу. Всего лишь маленький фрагмент.