В руке извивается листок:
Пытаешься очернить свой рок,
Написав хоть пару строк,
Заперев все двери на замок.
По венам стынет жгучая кровь,
Эти сны, отражаясь, поглотят вновь.
Оцепенеет взгляд, не дрогнет бровь,
Закипит мышление наизновь.
Бумага окрашена в алый цвет.
Задыхаешься в глуши сонет…
А песнь загоняет новый куплет,
Из уст вырывается странный курбет.
Тривиальности блещет омлет –
Весь белый, толстой кости, свет!
Приматы поголовно олицетворяют бред
Сущего психоза – ещё нахватаетесь бед.
Грудь разрывает на микро части,
Что же ещё осталось в моей власти?
Рука с пером иль листок страсти?
В итоге: оба окажутся в волчьей пасти.
Уши на замок, треплют тело старые когти,
А души смятение не стеснить, не вынести.
Лишь мир в это время поглощают страсти,
Когда пишешь в убогой комнатной власти.