Эпилог
…”Стройный, как тростинка танцор, невесомо парил над сценой.Мужчина был одет в традиционный чеченский костюм, быстрые ноги лихо отплясывали зажигательную лезгинку.Когда танцор закончил свой талантливый танец, присутствующие в зале разразились искренними аплодисментами.Махмуд Эсамбаев умел передать язык танца, его выступления с нетерпениям ждали мировые концертные залы.
После окончания программы зрители стали расходиться по домам.
Весенний город утопал в белых гроздьях акации, кусты сирени превратились в душистое бело- лиловое облако.Самые смелые мальчишки купались в большом фонтане, спасаясь от жары под холодными струями.Железные вагончики трамвая с громким стуком катились по улице Мира.По дороге домой грозненцы встречали друзей и добрых знакомых, и с присущим им легким веселым нравом принимали гостевые приглашения всей улицы.
Улица Шекспира, которую так назвал Джохар Дудаев, улица Богдана Хмельницкого- таблички повесили такие же, как раньше, но людей и прежнюю атмосферу не вернешь..
Война..”Это бред.Это сон.Это снится…Это чей- то жестокий обман.Это Вам подменили страницы и испортили нежный роман.”
Почему мы сначала ломаем розы и бросаем их в грязь, а потом удивляемся, что выростают одни шипы, без цветов?..