Осталась его майка.
В ней его запах.
Во мне моя любовь.
Казалось бы , перестань дышать им и улыбаясь, ставь чайник, пей чай, пой и просто перестань.
Но я не могу.
Намотать вокруг шеи.
Положить на нос.
Теребить в руках.
Вдыхать-вдыхать-вдыхать.
Тебя стало катострофически мало рядом.
Да чего , в принципе выдумывать, тебя как будто вовсе и не было.
Я придумала тебя?
Откуда тогда этот запах, что заставляет вспарывать ржавым гвоздём грудную клетку , что бы хоть немного ещё, глубоко и надёжно, сохранить хоть чуточку тебя.
Чуточку твоего запаха.
Я схожу с ума?...Нет я влюблена.
Или попросту...люблю.
А ты ушёл.