КОГДА ВЕСНА ПРИДЕТ - НЕ ЗНАЮ...
Каждый год, в последний день февраля, я переворачиваю календарную
страницу, и громко объявляю:
- Ну, вот! Еще одну зиму пережили!!
Весна...
На самом же деле, я не знаю ничего более предательского, именно
предательского, чем здешняя погода, В пятницу я слышала, как
цвинькает синичка.Весна!!!
Сегодня слышала стук капели!
Весна!!
И солнышко третий день светит, и небо голубое, и в человецех благоволение...
Весна!!!
Хотя тротуары оттаяли, по обочинам громоздятся метровые сугробы.
Снег не сдается.
Все равно - весна!!!
Пришла домой - прогноз погоды.
Метель, ветер, возможен гололед,...
Опять гололед! Опять, как по минному полю - шаг вправо, шаг влево -
глядишь - и травматология.
И это весь март. И, если не повезет - половина апреля.
Раскисший, превращенный в болото лес, с прошлогодними листьями, желтой
травой, редкими наледями, клочками грязного снега. Тонешь во всем
этом...извинтите за выражение.
А еще возможен мороз, Кааак ударит!!
И все по новой.
Зима....ну, может, ранняя осень.
И снова, и снова и снова, без конца до конца.
Раньше хоть подснежники привозили на восьмое марта. Сейчас не везут.
Запретили. Красная книга. Понятно и принято. но так хочется...
Вдохнешь , и чудится что-то совсем весеннее..
А холода даже в мае бывают Называются "черемуховые", потому что как
зацветает черемуха - тут же и холода,
Вот при всей моей любви к цветам - терпеть не могу черемуху. От одного
запаха голова кругом идет. в самом плохом смысле. Болит, то-есть...
И ждешь, ждешь, ждешь...
Весна в России начинается, когда из земли полезут такие желтые ,
похожие на одуванчики цветочки. Мать-мачеха. Листочки у нее такие - с
одной стороны гладкие, с другой - шершавые. Недобрые, значит, Но
листьев еще нет, Только цветочки.
Вот это и есть весна.
Но я мечтаю совсем о другой весне.
Ну, совсем о другой.
Где-то, в почти недостижимом далеке. Где-то, в почти недосягаемой
стране. ГДЕТОТАМ.
Все изменилось Но весна осталась.
Там уж точно расцвели фиалки. И, наверное, как во времена моей
молодости, лежат на больших плетеных блюдах. И шустрые мальчишки и
девчонки, как и раньше, продают их на Алайском, и в том сквере,
которого больше нет.
Там воркуют по утрам горляшки. Нежно-сиреневые. Изящные, я бы сказала, хрупкие.
И даже наглые майны предпочтительнее совершенно озверевших ворон и
толстых ленивых голубей, которые не улетают даже когда им случайно
наступишь на хвост...
И вьются стрижи,
А одна горляшка упорно устраивала гнездо на нашем балконе. Прямо на
папиной коробке с гвоздями!
И мы потом ходили на цыпочках, боясь ее вспугнуть. И пришлось папе
покупать новые гвозди.
А вдруг что-то случится с птенцами?!
Там степь краснеет тюльпанами, а в горах растут трогательные маленькие
полупрозрачные цветочки, очень похожие на подснежники... а может, это
они и есть.
Там на фоне безупречно-голубого неба высятся горы, и отчетливо виден
снег на вершинах. Чимган. Чимган, ставший одним из самых драгоценных
воспоминаний детства. Теперь уже никогда не оказаться на его склонах.
Никогда не сорвать красную ягоду костяники, похожую на вишню, только с
огромной косточкой.
Там ранней весной абсолютно хрустальный воздух, и свежий ветерок, и
совершенно неповторимый аромат. Аромат родины. И я тяну носом, словно
прямо сейчас почувствую запах лепешек и пряностей, и свежести, и
непахнущих лиловых и синих стрел ирисов. У них бутоны похожи на
наконечники стрел. И листья тоже стреловидные. И японская изысканность
цветка.
И пестрота ханатласа.
И звон браслетов с красными камешками.
И зеленый бекасаб мужских халатов.
И мои любимые чустские тюбетейки. Строгие. белое на черном.
И буйные майские грозы, когда, как подкошенные, валятся пирамидальные
тополя, и дождь тяжелой стеной, а иногда барабанит град.
Как-то, в моем детстве выпал град с перепелиные яйца.
И я вышла с тазиком собирать градины.
А когда град - он сечет деревья, и потому с веток свисают ленточки коры.
И когда дождь кончится - идешь , а капли с листьев - черные.
Потому что дождь смыл уже успевшую накопиться пыль.
Идешь - а на платье черные разводы. Как будто деревья плачут, и с
листьев-ресниц течет тушь.
Вот написала это и вспомнила, как в комментах ругали Дину Рубину за
метафору "воспаленная миндалина солнца".
А ведь какая прекрасная находка.
Так и видится эта ангинная, набухшая кровью
миндалина, валящаяся за горизонт.
Который в это время исполосован розовым, сиреневым, оранжевым....
То солнце, которое уже через два месяца станет беспощадным. А сейчас
его хочется впитывать и впитывать ласковое тепло.
Где-то там, в почти сказочной стране, почти сказочная весна.
Такой больше нигде не бывает.
Она не обманывает. Не манит фальшивым теплом, чтобы назавтра устроить
истерику метели.
Это та весна, о которой стихи слагают.
Та самая весна, о которой мечтаю я.
И, готова поклясться, не только я.
Алые паруса ташкентской весны.... может, вы когда-нибудь покажетесь на
горизонте..