Вечная любовь - 1

 

ВЕЧНАЯ ЛЮБОВЬ?


Заранее предчувствую, как начнут пинать меня мужчины: опять дамское рукоделие. Сколько всего обрушится на мою бедную голову! Что же, нам не привыкать!
Но, поверьте очень немолодой женщине: в любовь втайне верят даже самые закоренелые женофобы и мизантропы, и самые закаленные феминистки.... И так же втайне мечтают об этой самой любви. 
Когда-то, вечерами, когда от политой из шлангов земли поднимались запахи пыли и  цветов, мы, девчонки, обсуждали, кто с кем «дружит», и кто за кем «ходит».
Тогда это казалось нам самым важным.
И чем дольше я живу, тем яснее понимаю: очень часто в жизни случаются, ну просто готовые сюжеты для  повсеместно презираемых мексиканских сериалов и не менее презираемых дамских романов.
Вот так.
Честное слово!
И не спешите презрительно морщить носы.
Требуете примеров?
Их есть у меня.
Горы.
Мешки.
Закрома.

Заранее предупреждаю, чтобы не было вопросов: прежде чем писать на такие деликатные предметы, я спросила разрешения у героев. Тех, кто еще жив.
А живы далеко не все. К моему величайшему сожалению.
Ну вот, первый пример: моя подруга и тезка, женщина постбальзаковского возраста, умная, самодостаточная, оооочень узкий специалист, высоко ценимый авторитет в весьма непростой области, и просто хороший человек -  влюбилась. В парня из Бухары. Самого обыкновенного. На тридцать лет моложе ее.
И продолжается это три года.
Счастлива. Летает. Помолодела на.... лет. Светится.
И он отвечает ей самой нежной любовью.
Как там у Эльдара Рязанова?

Последняя любовь, как наважденье,
Как колдовство, как порча, как дурман.
Последний шанс на страсть и обновленье,
Прощальный утешительный обман.
В какие годы сердце горше плачет?
Увы, конечно, на исходе дней, \
Любовь — загадка... как она дурачит!
 Не хватит жизни разобраться с ней....

Конечно, можно попытаться осудить мою подругу... Можно попытаться предостеречь.
Что я и сделала. Второе, конечно.
Но, видимо, перешла границы. Была слишком снисходительна. Вообразила себя этаким проводником повелений господа бога.
Уж, поверьте, божье возмездие не заставило себя ждать.
Мне так здорово показали, что почем, что до сих пор в себя не приду....
А не лезь.
Как было написано в одном адресованном мне письме:
«А за любовь судить нельзя».
Истинно так.
Теперь я бы поостереглась...
Итак, чем не сюжет мексиканского сериала? Ну, на худой конец, бразильского.
Пример второй, и опять моя тезка (поветрие что ли???).
Молодая женщина, хорошенькая, умная, очень самостоятельная. Да вот, не повезло: встретила женатого мужчину. Не человек — праздник :  поездки, подарки, бриллианты... И жена и двое детей. Девочек. Он все о сыне мечтал. Родила моя тезка ему сына. Сначала приходил... потом все реже... а она денег не просила, развести с женой не пыталась, открыла собственное риэлторское агентство. Воспитывала сына.
А он иногда звонил. Правда, все реже и реже. И по ночам, пока жена не слышит.
А она сказала, что все. Что у нее теперь другая жизнь.
И тогда он пришел.
Навсегда.
Поженились они. Счастливы. Родили еще одного сына.
Дамский роман?
Жизнь...
Опять же Рязанов:

Любовь умеет все прощать,
Когда она — любовь.
Умеет беспредельно ждать,
Когда она — любовь,
Любовь не может грешной быть,
Когда она — любовь.
Ее немыслимо забыть,
Когда она — любовь.
Она способна жизнь отдать,
Когда она — любовь.
Она — спасенье, благодать,
Когда она — любовь.
Полна безмерной доброты,
Когда она — любовь.
Она естественна, как ты.
Когда она — любовь.


Конечно, любовь она по-разному заканчивается. Бывает, что и не очень...
Ниже приведены отрывки из писем, которые дала мне почитать еще одна подруга.
Очень давних. Очень «молодых». Очень, вроде бы, искренних.
«... ты моя родная, ты моя единственная, ты моя любимая, ты моя хорошая. Самая—самая. Я тебя очень люблю. Просто ужасно. Счастье ты мое...»
«Родная моя девочка, хорошая ты моя. Моя! Когда я тебя увижу? Какая ты родная у меня, оказывается»...
И ответы:
«Ничего у меня нет, кроме тебя, мой родной, мой любимый, мое счастье. И я тебя люблю. Как же мне без тебя плохо!».
«И когда же мы будем вместе, когда ты приедешь? Когда позвонишь?»...

Да. Спросите, чем все кончилось?
Плохо все кончилось.
Нет, никаких шекспировских трагедий.
Просто ничем не кончилось.
Разошлись они. Каждый — своей дорогой.
А ведь как начиналось...

Но я не об этом. Опять меня заносит. Не об этой я любви. Любовь - она всякая. Счастливая, и несчастная, короткая и длинная... да что я все морализаторством занимаюсь!
Всякая и всякая.
И почти у всех она бывает.
Почти.
А вот такая - у очень немногих.
Вечная.
То-есть, до гробовой доски.
Когда один не может жить без другого.
В истинном смысле этого слова.
«Вечная любовь, верны мы были ей, но время - зло для памяти моей: чем больше дней, глубже рана в ней»...
Очень приблизительный перевод.
В оригинале немного не так.
А помните, ведь это — тема Шарля Азнавура из фильма «Тегеран-43»... о вечной любви, которая осветила все повествование.
Так вот, есть немногие, отмеченные богом, которых эта любовь посетила. При этом объекты этой любви вовсе не обязательно должны быть умными, красивыми, порядочными, благородными... эта любовь живет по каким-то особым законам.
Моя лучшая подруга, можно сказать, сестра, часто повторяет, что любят не за «что», а «вопреки».
Ой, права она, права... 
Так что есть люди, которым повезло испытать эту любовь.
И мне повезло.
Только немного в другом.
Наблюдать эту любовь со стороны.
Я знаю четыре пары. Четыре пары моих земляков- ташкентцев.
Одна знакома всем. Роман Ткачук и Майя Гнездовская.
Все их друзья утверждают, что они были идеальной парой. И муж безумно любил жену. Настолько, что когда она умерла, не смог без нее жить. И через несколько часов тоже ушел. От тоски. От скорби, которую пережить невозможно.
Но далее речь пойдет о тех, кого я очень хорошо знала. С кем проучилась много лет. Вот так получилось, что двоих моих одноклассников осенила эта самая вечная любовь. Одноклассников и друзей. Один был моим другом. Другом, казалось тогда, - на всю жизнь. А вот не получилось.
И жил он совсем рядом. На улице Ширшова. Это в квартале от моего дома. И учились мы вместе. И часами могли говорить на любые темы.
Но любил он другую. Тоже нашу одноклассницу. Верно и преданно. С четвертого класса. А, может, и с третьего. И все про это знали. И его, очень недовольная этим мама, вечно посылала третьего нашего друга в дом этой девчонки, с просьбой привести непокорного.
А она не очень-то... Совсем не очень.
Но он был верен своей любви. Неизменно верен.
И даже когда ушел в армию со второго курса физфака.
И писал там дневники... в этих дневниках и о ней было.
То ли с отчаяния, то ли махнув на все рукой, отдал он эти дневники мне. Так у меня они и хранятся. Все времени не  хватает опубликовать.... как бы поздно не было!
А потом все переменилось. Поженились они. Сын родился.
И все хорошо было, только вот умерла она в одночасье. От сердечного приступа. А он... засобирался, было, к сыну в Киев, да не выдержал без жены. Меньше, чем через месяц сам ушел.
И вот что странно: мы с ним, кажется, должны были дружить всю жизнь. А поссорились. Я — с ним. Не он со мной. Почему — не хочу говорить. Но потом затосковала я. И стала его искать. А он не находится: дом на Ширшова сломали, и куда они переехали — неизвестно. Но стал он мне сниться. Часто. И каждый раз я говорила:
- Слава богу. Нашелся! Прости, и давай мириться.
И так на душе легко становилось! Что больше не нужно его искать. Что он рядом.
А просыпалась...
Но когда мне все рассказали, - как отрезало. Больше ни разу не приснился. Значит, все-таки помирился со мной, и давал мне это понять...
И еще одного моего друга и одноклассника посетила она. Вечная.
Полюбил он тоже нашу одноклассницу. Умную. Блестящие способности. Необыкновенную девушку. Одна беда: он узбек. А она — нет....не узбечка...
И тоже долго ему пришлось ее завоевывать. Три года продолжался армейский роман в письмах. Приехал он. Дождалась она. Я их видела как-то. Идут по Навои, по противоположной от Пассажа стороне. И оба сияют просто.
Счастье?
Да только, как рассказывает он сам, в тех и других родителях, образованных, современных, сработал синдром Монтекки-Капулетти. Странно, но национальные предрассудки взяли верх. Развели их в разные стороны.... казалось, навсегда.
Она вышла замуж. Родила двоих детей.
Он женился. Двое детей. Там мальчик и девочка, тут мальчик и девочка...
Она преподавала в университете.
Он работал в Академии Наук Узбекистана...
Очень много лет прошло. Не знаю, встречались ли они.
Но когда начались перемены, она собралась покинуть страну. Обоим было уже....лет по пятьдесят, а может, и с лишком. Тогда и встретились они. Случайно.
И — все. Через годы, через расстоянья...
Она эмигрировала. Он бросил все: налаженный бизнес, квартиры, машины...
И уехал к ней. И благословляет судьбу, давшую им второй шанс. Это так важно — не упустить второй шанс, подаренный  богом. Потому что третьего — не будет У них, да и у всех   наших ровесников уже нет времени на третий Да и господь не любит тех, кто отворачивается от даров ЕГО...
Мы переписываемся. И в каждом его слове о ней звучит любовь. Та самая. Которая дается очень немногим.
И им не нужно желать счастья. Потому что оно у них уже есть. Любовь — она и в шестьдесят пять любовь.
А моя однокурсница? Девочка «с глазами цвета стали»... Хорошая девчонка. Добрая, дружелюбная... да вот незадача... нет, не для нее. Для парня. Высокая она была. Трое таких нас было на курсе — высоких. Для того времени. А парень учился  курсом ниже. Штангист. Фигура — как литая. А вот ростом не вышел. Ниже ее был. На пол-головы.
Любил он ее. Безоглядно. Даже когда она замуж вышла.  Правда, через несколько лет развелась. И стали они, как говорит еще один мой однокурсник- «встречаться». Не поженились. Просто «встречались».
Она тоже рано умерла. Тяжело болела.
А на поминках он и говорит:
- Без нее все равно не проживу долго.
Его стали уговаривать. Совестить. Утешать.
А он все свое твердит.
И точно. Прожил недолго.
До вечера.
Лег спать — и не проснулся...

Грустные у меня истории?
Уж простите. Какие есть.
Из песни слова не выкинешь.
Все — чистая правда.
Все так и было.

Так почему у меня после слов «вечная любовь» в заглавии вопрос?
Сомнение? Недоумение?
Или просто элементарная зависть той, кого эта любовь решительно обошла стороной?
Не знаю. Честно — не знаю...