"Харузим, харузим, рак хамиша шкалим, бой, гверет, схора нейдерет, эйн
бэ йом ахерет! (кусочки, кусочки, только 5 шекелей, подходи женщина,
чудный товар,в другой день не будет (базарный иврит))" - крики торговки перекрывали
весь остальной базарный шум. Она не просто кричала, она пела свой
призыв на мотив популярной арии герцога из оперы"Риголетто",
перемежая фразы довольно сложными руладами. Судя по всему, в
прошлом у нее было музыкальное образование, а с годами голос не
потерял силы. Я подошла ближе, посмотреть чем же она торгует.
На колченогом столике лежали небольшие мешочки, туго набитые
различными бусинками. Они сверкали на солнце, переливаясь
всеми цветами, большие и маленькие, круглые и овальные,и даже
тусклый полиэтилен не мог погасить их призывный блеск. Товар будил
в покупательницах инстинкт сороки, его бойко раскупали. Купила и я,
совершенно не представляя, что буду делать с этим варварским
великолепием. Придя домой, я высыпала свою покупку в небольшую
стеклянную вазочку.Бусинки заблестели с удвоенной силой, я, повинуясь
какой-то неведомой силе, запустила в них ладонь и стала перебирать
пальцами это богатство.Небольшие бусинки проскальзывали ручейком,
крупные - катались по подушечкам, приятно лаская их своими гладкими
боками, или царапали острыми гранями.А совсем мелкий бисер застревал
под ногтями и никак не хотел падать назад, в общую кучу.
Вот так и в жизни происходят события, не очень значительные, а память,
по непонятным причинам, все хранит и хранит их. Зачем, для чего?
А для чего я купила эти "харузим"?