Он не смотрел наверх и не искал звезду,
О счастье не мечтал, не грезил наяву,
Он не пытался жить, не злился на Луну,
Не прятался в ночи, не открывался дню…
Из Рая изгнанный, не принятый в Аду,
Он шел тропой, не нужной никому…
Проклятие свое давно назвал Судьбой,
Неверен никому, был предан всей душой…
Улыбкой, пряча боль от любопытных глаз,
Блистал в одеждах лжи, пошитых на заказ.
Оборванные крылья забыли про полет,
Лишь песни тихие, поверженных высот…
Не видит в зеркале уставшего лица…
Что там? Забрало рыцаря? Ухмылка подлеца?
Кровь на руке, осколки впились в пол,
Уходит прочь, бросая плащ на стол...
Предстать перед собой без фальши и прикрас -
Его последний путь, его последний сказ…
За шагом, шаг. За мигом, миг…
Лишь за спиной Проклятья крик:
«Вернись!!!
Таким, каков ты есть, не нужен никому!
Не миру, ни себе, ни Богу самому!»
Он замер и поник: «Так значит никому? Пусть так…
Я делаю что должно, и будет пусть что будет!»
Вновь посмотрел вперед:
«Моя Судьба, не яблоко на блюде.»