Иногда по ночам как нахлынет что-то такое,
похожее на кисель, который в садах дают на второе
или на третье?
Липкое, знаете, сладкое, но все дети
пьют эту дикую мерзость средней температуры,
потому что пить хочется, а суп, как назло, был с луком.
А дополняет это предивное чувство
песня какая-то, хоровая, тягуче-грустная,
и из хора ты выделяешь солиста,
которым тебе не стать
- ни страсти, ни голоса, ни даже чувства ритма.
И тут - это ж Прекрасное, блин, Далеко!
И хочется плакать, и губы кусать: жизнь-то проходит,
а вопрос девчонки этой все так же звучит:
"А сегодня для завтра?.."
Пожалуйста, замолчи.