Временами зачитываешься очередной книгой и такая тупость приходит в голову. Нет, честно, книга-то умная. Просто самая главная проблема - у меня есть голова. И голова моя умеет думать.
А еще я мастер. Такой мастер, знаете ли, нелепых ссор и разрушения. Как само-, так и более.
Так вот, в половине второго, в мою голову вдруг приходит мысль, что все слишком рано, что нужно гулять, а что будет потом, надо устроиться на работу, give it away, зачем он переводит мне английские фразы, если я и так их понимаю, кому были посвящены те слова, зачем нужно об этом знать, хочу красные туфли и красный чехол для айпада, нужно съездить к бабушке, хватит болеть. В целом, как сказал бы мой мужчина: "О, машина"
Не нужно пытаться понять. Тем более помочь. Мой психолог давно от меня отказался. Безусловно, бывают случаи и похуже. Но моя самокритика в последнее время зашкаливает. Мне не нравится в себе всё: начиная от 37 размера ноги (слишком большой), заканчивая белыми волосами (хочу черные, через минуту снова белые).
О чём это я. Да, во мне тонна ненужных мыслей. Казалось бы, заткнись и наслаждайся, детка, у тебя есть всё. Но, нет. Детке нужно что-то другое. Завтра новое, потом еще.
Вы думаете это происходит? Нет.
Все то новое и странное, что является перед сном, наутро обращается в пустоту. Ибо "ну, куда я без него".
Нужно вывернуть себя наизнанку и постирать. На такой доске, как помните, раньше были? Чтобы не осталось ничего, что могло бы его обидеть/огорчить/расстроить/разозлить (нужное подчеркнуть). Чтобы не читать старое/не возвращаться в прошлое. Чтобы здесь и сейчас, как в том самом фильме.
И, допивая, в сотый раз остывший, из-за километра прочитанных страниц, Колдрекс, приходит новая мысль: А чистят ли дом на Рождество? А саму себя?