«Мне нужно на кого-нибудь молиться, поверите ль - простому муравью вдруг захотелось в ноженьки валиться, поверить в очарованность свою…»
Булат Окуджава.
Я еду в такси, и в мой мозг безжалостными иглами впиваются звуки, вульгарно-игриво сложенные в слова: «Забирай меня скорей, увози за сто морей, и целуй меня везде, восемнадцать мне уже». Скашиваю глаза на водителя и вижу, что он «заодно» с этой пошлой песенкой, и не прочь оказаться на месте героя с билетом «за сто морей» и этой восемнадцатилетней пустышкой с наращенными кукольными
ресницами в пятизвездочном номере. У каждого времени - свои герои.
В моей голове звучит «Реквием» Моцарта… Его сменяют «Кони привередливые» Высоцкого.
Еще один поворот. Машинально диктую маршрут: налево, за дом, еще раз налево…
Наконец, колеса впиваются в сугроб. Дверца машины открыта. Спасибо в устном и шуршащем эквиваленте. Свобода...
И на фоне этой свободы – снег. Чистый, большой, праведный и благодатный… Я стою под снегопадом возле своего подъезда, и снег счищает с меня налипшие за день усталость, разочарования, огорчения. Вдыхаю влажный воздух всей грудью. Задерживаю дыхание. Социум медленно и неохотно выпускает меня из своих тисков...
То, что между выдохом и вдохом, - и есть жизнь... Маленькая, поставленная в рамки, которые ты не можешь нарушить и отменить... Такая дорогая и здесь и сейчас - единственная...
«Ну, падай, падай, снег. Крути, мой белый, сальто…» … Вегин… Это Петр Вегин, его стихи… его сердце, бьющееся в обложке моей любимой книги. Благословляю букинистический магазин, в котором я приобрела томик его стихов, которые вот уже больше 20 лет рядом с моим сердцем… Так странно, оно ничуть не постарело за эти годы. И такое же наивное, горячее и тонкокожее..
Мне нужно на кого-нибудь молиться…
И я молюсь на этот чистый снег в образе гимнаста… На женщину, в которой уживаются птица, кошка, дикая роза и скрипка…..
«Птицы тебя принимают за птицу.
Дикие розы – за дикую розу.
Кошки тебя принимают за кошку.
Скрипка считает своею сестрою….»
И я распахиваю эти стихи, как спасительную
дверцу. И ухожу в свое родное измерение…
«Ты мастерица взлетать и кружиться – значит, ты птица…
Ты перешла мою жизнь, как дорожку – значит, ты кошка…
Боль усмиряешь, спасаешь от крика – значит, ты скрипка…»
Как? Как мужчина это мог узнать, почувствовать про женщину?.... И так точно и символично выразить… "Но ты вошла в больную кровь - и вытеснила боль"... Значит, эта необъяснимая точка стыковки галактик все-таки существует. Как существует вероятность встретить Родную Душу… Душу, ведущую разговор с миром на одном языке с тобой…
И сама возможность такой уникальной встречи, такого качества понимания – как белый парус надежды…
Вектор движения. Спасительный ориентир…..
…Пятый этаж… Остановка лифта. Дверь во внутреннее измерение плотно закрывается и скрывает за собой розу, скрипку, кошку и птицу. Уживающихся в одной женщине. Во мне…
Звонок в реальную дверь, реальную жизнь …
Мне нужно на кого-нибудь молиться….