Улица заметена снегом. С неба сыплет белое безмолвие. Рынок "Мясной" на редкость пустой для восьми утра: ни толпящихся пенсионеров, ни серости семейных парочек. Торгаши китайским барахлом, выцыганившие у администрации пять торговых рядов, недоуменно поглядывают на продавцов продуктов, коих путинские реформы загнали в павильоны, запретив торговать на улице. Посредине этой идиллии - я, побывавший в шкурах продавца и торгаша. Улыбающийся в 35 зубов налоговой проверке и полицейскому беспределу, свято чтящий ЕНВД и страховую-накопительную часть "пензии" такой далекой для 35-тилетнего мужчины, потерявшего здоровье в борьбе с дешевыми продуктами и чрезмерными возлияниями. Отдельная каста - продавцы макарон, круп и муки. Администрация рынка разрешает им стоять посреди рынка как напоминание, что "и это пройдет", президент не вечен, когда-то великие шумеры канули в небытие, но торговля макаронами в веках. По слухам из "Желтой газеты" изображения макарон, ранее ошибочно принимаемые за колонны, были найдены в гробницах фараонов. Троя была разрушена, но Гектор так и не выдал рецепта "Макарон по-тенедосски", грекам так и пришлось довольствоваться на кораблях, осаждающих Трою макаронами "по-флотски". Но об этом в другой раз.
Сегодня же я наблюдал как торговка макаронами напевала под нос мелодию. Не заводную, не заставляющую ноги пуститься в лихой пляс, но с затухающими колебаниями, так полюбившимися российским народом еще со времен колоколен. Я заслушался. С другой стороны две торгашки злобно косились на "певицу".
- Словно собака, что воет на луну.
- Может наконец ее мужик удовлетворил.
Я ушел, но осадок остался. Эту страну уже не вернуть. Злоба, ненависть и страх погубили Россию.