Я действительно люблю дрова колоть. Полено на половинки, на четвертинки, немного щепы и лучинок для растопки.
Разжигать огонь тоже люблю. Оживлять пламенного мотылька и выпускать его из пальцев на сухую древесину.
Треск берёзовых поленьев, смолистый запах сосновых, алеющие угольки дубовых – наслаждение и цветом, и запахом, и теплом.
Красивые зимы роняют в песок зёрна неизбежности чуда, где им не прорасти… И чудо не происходит. Хотя могло бы.
Снежинки как бритвы взрезают ночь и выпускают на прогулку слепые сны. Те, сами себе всё напридумывают – и глядят калейдоскоп вымышленных картинок.
И я начинаю догонять вечно ускользающий смысл.
Шарфик в полоску вкруг замерзающего дерева, - оно корнями пытается нащупать лето, а ветками соскребает звёзды с жестяных небес. Дарю шарф, на память…
Мороз дышит прямо в лицо, расстреливая все надежды в упор.
И я начинаю…
Райский сад закрыт на переучёт, пока сгнившие фрукты сгребут в компост.
Снежная королева впадает в детство, и с самой высокой башни своего ледяного дворца запускает белоснежных журавликов… Тут же делает из бумаги новых и смеётся отражениям в зеркалах.
А я начинаю собирать бумажных журавликов на заснеженной земле внизу - для растопки сгодятся.
Рождественские олени не рвут упряжь - сонно жуют антидепрессанты, устав от травы. Мечтают об июльской жаре и запахе клевера.
Календарь гнётся в дугу и замыкает круг.
Жрецы майя спят и видят сон, как им внимает весь мир и приносит им себя же на жертвенном блюде.
И я начинаю догонять - кончик нити времён, которая скользит меж пальцев, уносимая воздушным змеем прямо в зенит.
Звёздное небо - тот же флаг, вышитый не вручную, конечно… Взглядами тех, кто зажигает звёзды и мыслями тех, кто пытается осознать, кому же это нужно. И нужно ли вообще.
И я бросаю даже попытки понять, - кто кому и тем более зачем.
Ледяные торосы сами играют шахматные партии, сдвигая полярных медведей. Однако лёд неумолимо тает.
И я ничего не могу поделать с этим.
Каждый город сходит с ума по-своему, но сходит - каждый.
А что я? Не выхожу из сумеречного состояния, где остаётся лишь эстетствовать и аморально изгаляться над теряющей смысл действительностью.
Истопником хочу в тот зимний сад - где есть ещё кого греть и спасать. И каждому по шарфику.
// 05.01.2013