\чья жизнь?\
Со временем… во времени, в его продолжении, с его новыми приходами, наполнениями, появлениями, в нем самом – все меняется. Время – это жизнь.
Смотрю на себя, ту, которая десять лет назад вышла замуж и то, другой человек. Если заглядываю в себя, то кажется, тот же. Но если выглянуть наружу – совсем другой. И все что их как-то связывает – общая история. Общая ли?
О чем она была? О боли и том, как пытаюсь ее зализывать, многие годы. О том, что боль имеет разную природу и след от нее, остается разный. Иногда, как если облить кислотой и кожа после этого становится рвано-стянутой; от ожогов – грубой, шероховатой; от пореза – длинным, скрученным лоскутом. Боль – меняет наш внутренний облик. Бесповоротно. Окончательно.
Ты привыкаешь к этому, на столько, что не замечаешь разницы.
Настолько, что не пытаешься исправить.
Нет, не прошлое, а позволить боли уйти.
Послать ему прощение.
Наконец понять – это было так давно и уже с другим человеком.
Ничего изменить нельзя – кроме прощения.
Оно – все меняет, для тебя, сейчас.
Твое прощение, не снимает с того человека ответственности перед тобой (ты об этом, ему не скажешь), но освобождает от груза его поступка.
Взгляни, ты его несешь, один, переживая эту боль снова и снова – не он.
Он, об этом, уже давно забыл.
Его не мучает, только тебя.
Тот, с кем с таким остервенением ведешь внутренние диалоги – кукла. С таким же успехом можно вести подобные «споры» с расческой или стулом. Этого человека нет рядом с тобой, он тебя не слышит и не видит. Он так же тебе «отвечает» как лампа на твоем столе. К чему приводят эти «разговоры»? А к чему могут привести разговоры с тапочками? Остановись, наконец, скажи себе: «Этого человека здесь нет».
\фото автора\
Fuyu`i2./-hi