Без холста и кисти, на снегу,
Пишем счастье, и любовь, и грёзы,
Уходя от надоевшей прозы...
Для того с утра и в лес бегу,
Слыша музыку небесных птиц,
В тишине пронзительной купаясь,
От восторга светом задыхаясь,
Разыграть с душой возможный блиц.
И не быть художником при том?
Даже буквы скрепленные плюсом
Зазвучат на сердце дивным блюзом,
Став воздушным для двоих мостом.
08.12.2012 г.