"Давайте перевернём парты кверх-ногами,"- предложили мальчишки из моего класса, решив сорвать урок эстонкого языка. "Перевернём... и урока не будет!"
Так и порешили. Все были "за" и только я- "против".
Учительница эстонского языка была хрупкой женщиной лет тридцати, с мягким вьющимися волосами и приятным голосом. Я не понимала, почему надо было срывать урок, а переворачивание парт вызывало у меня просто ужас, как будто мне собирались выдрать зуб без обезболивания.
После обсуждения, все одноклассники принялись переворачивать парты..., а я- нет. Понимание последующей мести со стороны классного коллектива было мне ясно.
Как в страшном сне замелькали перед моими глазами кадры: испуганная учительница..., директор... и замерший в воздухе классной комнаты вопрос: "Поднимите руки, кто участвовал в переворачивании парт?" Подняли все. Кроме меня...
Я- маленькая девочка, самая маленькая по росту в классе, не хотела переворачивать парты, потому что я уважала и любила учительницу эстонского языка.
Солёные слёзы горячими ручьями- прямо в мой сухой от ужаса рот... в девчачьем туалете у синей стены... Убьют! Отколотят! И снова слёзы... в полном одиночестве... Никого... Никого...
***
Но нет. Ничего не случилось. Не убили. Не поколотили. Просто долго игнорировали, но эту психическую изоляцию я с честью вытерпела.
***
Маленькая девочка в девчачьем туалете, заливающаяся одна слезами у синей стены... Маленькое честое сердце.
(3 января, 2013)