Шёл страшный листопад, а навстречу писателю по пустынной аллее (исключая, конечно осеннюю метель) двигался чёрный человек. Писатель различал уже его бледное лицо с большим горбатым носом, которое создавало резкий контраст с общим его чёрным одеянием. Издали, учитывая серое раннее утро, поглядев на этого человека, можно было подумать , что навстречу движется существо без головы или просто некий чёрный плащ
летит , подхваченный листопадом навстречу.
Писатель почему-то подумал: — «Если я пересекусь с этим монстром, я тут же умру…
Это смерть моя движется мне навстречу!» Однако бежать было некуда, и встреча казалась неминуемой.
Но в бледной приближающейся голове, возможно, тоже возникли точно такие же (!) мысли!.. Может быть, это было воплотившееся неким чудом самоё существо писателя?
И вот момент пересечения настал! Синяя молния ударила между ними. И остался всего один человек. То есть писатель. Но он почему-то шёл в обратную сторону…
Писатель проверил содержимое пакета, который сжал судорожно при встрече с незнакомцем — всё было на месте (бутылка, пиво и сырок) и облегчённо вздохнул.
Часы показывали пять утра, а запой продолжался уже семь дней…
Теперь писатель уже не хотел пить на улице, мало ли что ещё померещится, и сразу направился к своему дому. Вот он уже на кухне наливает первый стакан. После первого — второй. Жизнь становилась не такой мрачной. Наконец он закурил и принялся за пиво…
«Кто же это всё-таки мне явился — не давала покоя липкая и противная мысль — может быть я сам? Просто неким образом искривилось пространство, стало зеркальным и…»
Писатель криво усмехнулся: « Да.…После недели пьянства и не такое привидится!
Однако избранник Мельпомены, как ни храбрился, был не на шутку встревожен — такое приключение он испытывал лишь первый раз в жизни и боялся повторения.
Но водка быстро взяла своё. Писатель уснул, когда нормальные люди только просыпались.
Когда творец слова тоже проснулся, за окошком стояли сумерки, точно такие же, как утром. Страшно трещала голова, даже стёкла вибрировали.… Но ещё страшнее было ощущение писателя, что он не один в комнате. На стуле лежали чёрные перчатки, а через спинку был перекинут(чёрный же!) плащ! По комнате кто-то ходил, но писатель не мог повернуть головы, чтобы обозреть всё пространство из-за невыносимой боли в черепе.
Вдруг перед носом писателя появился стакан с водкой и скрипучий голос приказал: —«Пей, скотина!» На оскорбительные слова славист не обратил никакого внимания. Его больше занимало парадоксальное зависание стакана в воздухе без всякой поддержки. Ни руки, ни самого владельца руки не было видно…
«О Господи!» — вырвалось из груди сочинителя, и он резко поднялся. Однако так же резко исчезла вся дьявольская атрибутика: стакан, перчатки и плащ….И, удаляясь, смолкли чьи-то шаги.
…А через десять минут в близлежащем храме, на всенощной, у иконы «Неупиваемая чаша» стоял на коленях седой, длинноволосый человек и истово молился.