- Готовься! - Сказал мне один "авторитет" детского сада провинциального посёлка Оренбургской области.
- Ты ведь новенький! Устроим тебе сегодня налёт!
Я не переспрашивал, что такое "налёт", но подозревал - это нечто нехорошее.
А потом, идя домой, увидел. Сзади свора пацанов, уже обезумевших от погони. Поняв, что это за мной, убегая, завяз в снегу по колено в своих валенках и упал.
И только ужас в глазах моих, а в их глазах азарт от предстоящей расправы...
Может, меня будут убивать? За что?
Били все разом, забрасывая снегом.
- А ну! - закричал дворник. И толпа вмиг разбежалась. Но она сделала то, что ей было нужно. И этого ей было достаточно. Для неё... Да и для меня тоже...
* * *
С рассветом над озером всё больше проявлялась дымка тумана. Тишина...
Утки, отдохнувшие от весенних выстрелов, но, всё-таки, очень осторожные, собирались в стаи, по одному им понятному принципу. А потом становились "на крыло" и улетали в другие, неведомые нам, места.
- На охоту пойдёшь?
Вопрос для мальчишки риторический. Конечно. Что же такое охота? Первобытное чувство или необходимость?
Я сижу среди охотников, дав обещание молчать и не шевелиться, честно сдерживая его.
Тут о воду забились крылья, отлетающих на юг, птиц.
- Поехали. - Тихо сказал кто-то и охотники разом встали из своей засады.
Канонада... Грохот выстрелов с обоих берегов озера... Падавшая дробь шелестела по камышам, покачивая их стебли. Пол-стаи полегло на воду...
Затишье... Охотники на лодках собирали добычу.
И тут, вдруг, в этой тишине, среди прорехи камыша, появилась утка. Она плыла вдоль озера, уронив на воду раненое крыло.
- Дайте ружьё пацану! Пусть добьёт! - Кричали охотники.
Мне всунули в руки одностволку.
Утка продолжала плыть, а её чёрный глаз смотрел на меня. Не обречённо, а очень просто, понимая свою участь...
- Стреляй! Стреляй же! Уйдёт!
Я прицелился. И, смотря сквозь прорезь прицела, думал:
- Кто поймёт, что такое смерть? Тот, кого убивают или кто убивает?...
Утка скрылась за камышом... Я опустил ствол...
- Эх, охотник называется, твою мать! - Слышал я разочарованные слова охотников.
А в соседних камышах прозвучал выстрел...
* * *
Лето... Память детская отходчива.
И мы, пацаны того провинциального посёлка, хвастались меж собой рогатками, пистолетами и ружьями, стрелявшими самодельными пульками из алюминиевой проволоки.
Стреляли по банкам, бутылкам, да и по птицам, часто просто в острастку. Просто выстрелил - и всё. И всё...
На ветку сел обычный воробей. Озираясь, туда-сюда, чирикнул, а я, прицелившись, выстрелил...
- Ну, ты снайпер! - Хлопали меня по плечам руки моих друзей. - Прямо в лоб!
А я стоял перед тем воробьём, лежащим на земле с закрытыми глазами, беспомощно раскинутыми крыльями...
И думал - " А зачем? Зачем?..."
А потом никто не видел, как я рвал резину на всех своих рогатках, даже не смахивая своих запоздалых мальчишеских слёз...