Маршрутка №33, скрепя всеми своими изношенными запчастями, двигалась в сторону Неждановского моста. За рулём – залётный водитель, поругивает совсем ни «хлебный» маршрут. В салоне всего четыре человека: я, девчушка, рядом с водителем, и на заднем сидении, пожилой мужчина напротив бабульки с огромными баулами. По её поведению и разговору, было понятно, что в цивилизацию из своей «дяревни», она выбирается только благодаря своему «внучку», которого «низа што посадили в турму». Не доезжая, моста маршрутку так тряхануло, что бабушкина « перадачка» полетела под потолок.
- Ой, да, што ж энто такое-то?
- Да, ни чё! – Полицейского так переехали! – Пояснил мужик.
Бабулька всплеснула руками
- И што ж, насмерть?!
- Да, не, он не живой – это бугорок на дороге!
- Могилка, што ли?
- Да, не, это из асфальта бугор такой…
- Под асфальтом, што ль, похоронили…на дороге-то?
Дальше я диалога не слышал: очень уж «газелька» громыхала. Видел только, как живо жестикулировал мужик, а бабуля, прикрыв рот ладошкой, смотрела на него испуганными глазами. Только на остановке ж.д. вокзала, мужчина, выходя из маршрутки, в сердцах громко проговорил: « Во, достала!» и матернулся. А я и задумчивая бабаулька поехали дальше, в «турму».