Я нашла ЕГО, только лишь когда сумерки спустились на грешную землю, когда пошел серый проливной дождь. Мои волосы вымокли, а одежда прилипла к телу.
Я увидела ЕГО на той самой поляне, на которой убила ЕГО год назад.
ОН стоял со своим неизменным мольбертом, со своей любимой кистью в руке, и что-то вдохновенно рисовал.
Я подошла поближе, и заметила, что ОН бледен и слаб, его длинные волосы намокли и стали похожи на щупальца черного осьминога. Я заглянула через его плечо и посмотрела на мольберт. Художник рисовал Дождь.
-Я ждал тебя. - сказал ОН, не оборачиваясь. – Я так надеялся, что ты вернешься. Надеялся…
-А сейчас? - спросила я.
-А сейчас мне все равно. - Последовал ответ.
-Тогда… Я пойду? - тихо произнесла я, и ОН ответил:
-Уходи.
И я ушла. Я ушла от него с тем вечным дождем в душе, который рисовал мой Художник.
(Это одна из первых моих попыток связно писать, не судите строго. Очень давно это было, нашла у себя и решила выложить)