Рута... Странная кличка - и он вспомнил, когда видел его последний раз - пять лет назад, в крохотной Балтийской стране. Тогда у Руты возникли проблемы. И серьезные. Рута оказывал услуги всем, старался быть полезен - временами ему это удавалось. А вот ему пришлось привыкать к дождю... К Балтийскому дождю.
Телефонный звонок застал его в номере "Олимпии" - он любил эту гостиницу: из односторонне-зеркальных окон сауны можно было видеть окна здания ЦК КПСС, местного отделения... Бросил саквояж на низкий столик, подошел к окну - струя теплого воздуха коснулась его щеки... И тут - зазвенел телефон. Все же, не вовремя. Серая мышь - мелкий клерк из отдела Внутренней безопасности... Так. Рута влип. И туфли у него промокли...
Очень просто привыкнуть к дождю - странному моросящему занавесу, размывающему свет фонарей, витрин, окон и автомобильных фар. Надо не замечать его, дышать этой влагой - смешанной с осенним воздухом и тонким запахом далекого дыма из труб бесчисленных каминов, перемешавшимся с ароматом опавших - падших - листьев, мертвой травы и печально-грязных газонов. Следует позабыть о влаге, беззаботно хлюпающей в безнадежно насквозь промокших, умирающих модельных туфлях, набухшем пальто и брюках...
Ты должен забыть о себе - и стать просто частью этого бесконечного, туманного серого города - ещё одним элементом пейзажа с дождем. Не замечать холода, тумана и луж; и думать о чем угодно, кроме надоедливой, ноющей боли в плече, напоминающей о том давнем нелепом приключении, когда ты позволил не в меру ретивому арабскому болвану продырявить свою драгоценную и единственную шкуру...
Ждать и догонять - главные элементы твоей работы. Пустота, горечь, и отсутствие видимой цели - просто работа - день за днем; и не думать о дожде, о смысле, о тумане...
- Наверное, приму сейчас душ; а ещё лучше - залезу в горячую ванну, и посижу с часок - с хорошей книгой... , - подумал он, и сразу же внутренне усмехнулся: где тот душ...
Пустынная, серая аллея; серый осенний парк; голые, черно-блестящие ветки, переплетенные на фоне свинцового низкого неба поздней осени. Листья под ногами - яркие и веселые в момент своего полета - и такие бесцветно-коричневые, шелестящие печальным ковром под подошвами, и под мелкими холодными каплями этого бесконечного дождя...
Ждать. Все что ему остается. Телефон в его кармане молчит - как пригревшийся и уснувший мышонок. Где-то там, в серой и влажной бесконечности горизонта, отчаянно мечется тень. Тень знает, что кольцо вокруг нее неумолимо сжимается, стягивается; и последняя её надежда - этот спящий телефонный мышонок в твоем кармане. Ты тоже не всесилен - как думает тень - однако пока можешь ещё выдернуть её из этого - хватит ещё твоих невеликих силенок - крайний срок – 22:00. Самолет уходит 23:15 - и это последний самолет.
Потому что завтра утром в этой маленькой стране выходят газеты; и в полицейские участки поступает почта, и бьют все-таки по физиономии, а не по дипломатическому паспорту...
Ты смотришь на циферблат своего хронометра. 19:56. Год твоего рождения весело подмигивает черными точками посередине.
Телефон шевелится и начинает бодро играть изрядно надоевшую уже джигу. Представляя как он бьется сейчас у тебя в кармане, ты машинально усмехаешься, и выдергиваешь его на свет Божий. Ага... Рута не выдержал все же, нашел телефон... Короткие, отрывистые слова - как команды. Ты знаешь - чем резче, увереннее ты будешь сейчас говорить, тем спокойнее будет на сердце у твоего собеседника. Ты называешь адрес, и, подумав, даешь себе 20 минут - доехать до этого кафе в старом городе. Теперь - немного удачи. Не для себя прошу - для этой загнанной, размытой дождем, несчастной тени...
Твой заждавшийся Мерседес рвется с места, визжит шинами по мокрому асфальту, с ходу проскакивая под зажигающийся красный свет. Поворот, визг тормозов - слегка заносит. Дождь, кажется усиливается. Листья под колесами нелепо скользят и разлетаются влажным веером. Так и говорят: "Осторожно: Листопад!" Осень. Последняя осень. И каждый день следует тоже прожить как последний...
Тень оказывается высоким полным и каким-то удивительно рыхлым - словно начавшим и в правду растворяться в пелене дождя - человеком средних лет. Его бесформенное тяжелое пальто неопределенного цвета тянет владельца к земле, заставляет тяжело сутулиться, пригибаться. Ноги тоже не поднимаются и тяжело шаркают по мокрому тротуару. Ты открываешь ему дверцу, и он тяжело валится внутрь, падает на сидение, погружается в относительную безопасность и безусловное тепло твоего автомобиля. 20:15. Перед капотом твоей машины дорога в аэропорт. Левой рукой удерживая баранку, правой ты достаешь плотный пакет, и протягиваешь его своему пассажиру. Эвакуация. Резкое слово. Авиабилет и паспорт. Билет, по крайней мере, настоящий. Хочется верить, что твой подопечный ещё не прославился. До утра ещё есть время. Как и все мы, местные твои коллеги не любят поднимать шум преждевременно...
Аэропорт. Много уровней, пустые пространства, запертые витрины. Кафе. Вот это кафе на третьем уровне ещё открыто. Вы усаживаетесь, и ты машинально отмечаешь направления на входы и выходы. Молоко - тебе; чай - ему. Много лет ты пьешь только молоко. Одно хорошо - в отличии от больших и маленьких аэропортов твоей страны, здесь можно курить. Пока ещё можно. Большой Брат снисходит до тебя, и позволяет тебе делать хоть что нибудь самому. Например, открывать двери в подземке. Или, вот курить...
* * *
Итак, тебе неплохо было бы отыскать для начала Руту - и поговорить с ним. По душам. Напомнить ему... В общем, там видно будет... Шаги глушит ковер из осенних листьев, и запах... запах прелой листвы. Его самый любимый запах. А к дождю - к дождю он уже привык. Еще там.
* * *
Однако, следует озаботиться двумя вещами - адресом Руты, и ... транспортом. Подумав о последнем, он невесело усмехнулся - не повезло "таксе" с хозяином. Как правило, его машины жили долго. Первая была гордо куплена на деньги, заработанные предпоследним школьным летом - спасателем, на пляже. Как в том анекдоте: "А что, мне еще и платить будут?!" Форд-таунус. Как в том самом фильме, "Никогда не говори никогда" - про Бонда. Он пересмотрел все эти фильмы - и до сих пор любил перемешивать кусочки из них, у него даже была такая смешная сборная солянка - из Бонда, Ле Карре, Форсайта и Тома Круза ... самые нелепые кадры. Временами помогало - отвлечься.
Первая остановка. Такси около вокзала - и до ничем не примечательного здания "покоем" на Северо-Восточной окраине города можно поспать. Все сорок минут, пока едет - а может и больше. Это - уж как повезет.
Повезло с пробкой. Такси затормозило на углу, около кафетерия, через час десять. Накрапывал мелкий дождичек, он расплатился - так, как это принято здесь, уже выйдя из машины (вот ведь... въелось в него - сейчас если вернется домой, будет трудно привыкнуть, и придется повторять себе, что СНАЧАЛА - расплатись, а уж потом - тянись к дверце...), поднял воротник плаща, снова мысленно ухмыльнувшись - вот от этого отучают в первую очередь - от солнечных очков, надвинутой шляпы, поднятого воротника и рук в карманах... Словно из дурного духа противоречия, он глубоко заложил руки в карманы - холодно, черт побери - и зашагал к подьезду.
Предъявив карточку, и покорно подождав, пока дежурный сверил его фотографию с оригиналом, нажал кнопку доступа... В глубине коридорчика - еще и пластинка доступа. Пальцем ее, пальцем - местные сплетники уверяют, что если отпечаток и индекс пота не совпадают с записанным на микрочипе, то бьет током, и чувствительно. Чепуха - просто начинает орать сирена, и вращается красная вертушка... Потом набегают автоматчики, и потом все уже скучно... Это он видел однажды - некий болван плоско пошутил... Бывает... Дверь открывается. Последний барьер - будочка вроде телефонной, с пуленепробиваемыми стеклами. Считывается радужная оболочка глаза... Принято считать, что - уникальная... ну-ну... Все. Поворот, еще коридор... лифт...
Его кабинет - на третьем этаже. Окна зашторены, да и все равно - стекла с односторонней прозрачностью... как будто ему было что скрывать, в общем-то... Да уж, паранойя - как профессиональная болезнь... и ведь не лечится...
Он откинулся в кресле, и включил компьютер. Привычно набрал пароль... Так, вошел... все просто и элегантно... Вызвал программу поиска по базе данных - и, вспомнив код той давней операции, ввел его в соответствующее окошко... И? И что у нас там? И-раз, и-два, и-три...
На счет пять выскочило окошко, и начал грузиться соответствующий файл... Итак...
Рута. Родился в Бухаресте, в возрасте трех лет был привезен в Германию (интересно, говорит он еще по-Румынски? Вряд ли - дети быстро забывают язык...) Школа Принца Эгона - это у нас, кажется, в Ганновере? Нет, в Гамбурге... где-то рядом изготавливали Луну... хммм... из Лимбургского сыра... вот же в голову лезет... ну-ну... что там еще... Ага... интернат для математически одаренных детей, Нюренберг... занесло же его... А еще... еще вот это... Существенно интереснее - все тот же Университет Эрланген... Friedrich-Alexander-Universit;t Erlangen-N;rnberg.
Отделение электроники - в самом центре крохотного Баварского городишки... Шлосс - по-Немецки значит замок - так?
В то же самое время там... Ну да, естественно... И Томаш там же учился - но на математика. А вот Фритци - на теологическом. А как же звали Тину? А! Вот и на нее - ответвление из файла Руты: Валентина... Точно. Да что они там все... Это старейший университет Баварии или отделение Университета Дружбы народов имени Лумумбы в Москве?! А Рута сейчас... да, в Вене... А еще год назад он работал с Томашем... И когда же они расстались? Как интересно - в аккурат перед Рождеством, в прошлом году... и впечатление было, что крепко поругались... Вообще-то, очередная горизонтальная связь... очередное нарушение правил - но кто же виноват, что они там учились... все вместе... А я вербовал их обоих - сначала - Руту... а уж потом - Томаша... мое упущение, чего уж там. Ну, а что дальше?
Ему хватило ума... выйти из игры, и спокойно заняться бизнесом... вот тогда они и зарегистрировали это самое... как оно... Что-То-Там Аль-Гемайне... Спасибо еще, что не Аль-Каида... Кстати, первым клиентом у них и был Фритци - с его конторой по сбыту цветных металлов... Да, интересно... А почему нет ничего про их путешествия на Восток? Так сказать, почти по Герману Гессе - "Путешествие в Страну Востока"... Нет, вот оно! Так, анкета для паспорта... И? Ого! Югославия, Болгария, Турция, Иран, Афганистан... даааа... забавно... Ну что же... Адрес Руты - есть... И, на всякий случай - Тина. Чтобы еще раз не ездить в офис... Вот и почту заодно проверим...
Пол отослал свое подтверждение - на его отпуск - со своего Блэк-Берри. Ну-ну... Теперь - в отдел кадров... Все. Свободен... Не отказал себе в удовольствии заказать со служебного компьютера машину в Эйвис - всегда ему нравилась эта фирма, из-за красного логотипа, вероятно...
Контора Эйвис была в двух кварталах, и дождь уже кончился. Он открыл дверь, и с порога широко улыбнулся девочке за стойкой - собственно, улыбнулся он скорее своей собственной догадке, оказавшейся верной: как и повсюду в этой стране - да и во всей Европе - служащие непременно висели на телефоне, не обращая ни малейшего внимания на входящих... Вот и это очаровательное существо... Ну хотя бы голову повернуло на звук колокольчика... Нет, никак... Ладно, подождем... Интересно, а Джеймс Бонд в этой ситуации - что бы проделал для привлечения внимания клерка всемогущей конторы?? Да ничего бы не сделал - тоже стоял бы как идиот... столбом... и глупейшим образом улыбался бы в пустоту... Ну-ну...
Девица закончила свой неспешный диалог... Обернулась к нему... Он сделал еще несколько шагов к стойке, и протянул свою карточку Америкэн Экспресс, водительские права и паспорт. Обошелся тем, что был; не дипломатическим - зачем дразнить быков... Пусть уж и дальше останется - Фрэнк. Фрэнсис Эрл Каултер... Тем более, претензий к нему у коротышки Курца, кажется, нет? Молитвами Пола.... Ну вот и ладно...
Эйвис очень четко определял - в какие страны он мог заезжать, а куда - нет. Австрия в число разрешенных входила - а вот, скажем, соседняя Словакия - уже нет. Ну и ладно. "Не поеду я в Словакию..." - подумал он, подписывая где сказали... А потом вспомнил, что Валентина - она же Тина - как раз в Словакии и живет. В городе Трнава - вот ведь... сочетания придумывают братья славяне... Работает она там, смотрителем музея... Ага... Ладно, как-нибудь... в конце концов, все правила на свете существуют для того, чтобы умело их нарушать - нет?
Он всегда выбирал маленькие машины - желательно, двухдверные... Но на этот раз ему повысили статус - как постоянному клиенту. Ну хорошо, Мерседес - так Мерседес... И даже вишневый цвет... тоже ничего себе, переживем...
На кольцо он выехал без особых проблем - в это время суток надо было быть особенно невезучим, чтобы угодить в пробку... Теперь - на Восток. Дранг нах Остен, так сказать... Почти что прямо на Восток... Словно убегая от солнца... И был, был просвет - там, на Западе. И солнце било в зеркальце заднего вида, а он и не поморщился: ему нравилось. Он вообще любил закат... Как там? Дождь гениален в конце - просветом...
* * *
Он решил все-таки остановиться на полдороги, не доезжая до Вены - и заночевать в маленьком мотеле. Вот здесь не говорили по телефону - городишко все же не того размера, и нравы - традиционные. Когда он вошел, сидевшие в зале тесноватого бир-штубе на первом этаже повернулись к нему. Ну как же, не каждый день здесь кто-то останавливается. Стараясь ступать аккуратно, он протиснулся к стойке, за которой восседала дородная дама.
- Грюс Готт!
- Грюс Готт! Мне нужна комната до утра - устал, хотелось бы заночевать...
- Да-да, разумеется! Вам окнами во двор?
- Конечно - хочется просто выспаться...
Ключ, привязанный к огромной деревянной груше, появился из-под стойки. Он быстро заполнил карточку гостя, и расплатился. Наличными - пластик здесь, кажется, и не принимали. Зато - и паспорт не спросили. Лестница скрипела под подошвами его туфель, а за спиной - чуть погодя - возобновился неспешный разговор на местном диалекте, который он понимал через слово. Кажется, обсуждали некую Ильзу... и некоего пастора...
Открыл дверь, поискал выключатель... Потом раздумал зажигать свет - в окно светила полная Луна, отбрасывая четкие отпечатки оконного переплета на пол. Стащил с себя ботинки, и прошлепал босиком в ванную. С минуту размышлял - не залезть ли хотя бы под душ, и отказался от этой мысли. Как-то боком проскочила смешная идея, что все это - неплохое начало для фильма ужасов; однако, ухмыльнувшись про себя, он подумал, что играет в совсем другом... фильме... Стянул брюки и рубашку - и завалился в постель. Снов ему на этот раз не было отмерено. Никаких.
В открытое окно пролез солнечный лучик - и дополз до его правого глаза. Против ожиданий, он проснулся сразу - и с удивлением отметил, что великолепно выспался. Душ, бритье... Спустился вниз - и отдал должное истинно-континентальному завтраку: яйца, бекон, восемь сортов колбасы, сосиски... Необыкновенно вкусные булочки и яблоки - явно местные... Кофе и апельсиновый сок.
Сдал ключ, и вышел во двор, мимоходом удивившись, как же это он ночью сумел здесь втиснуться - ворота были совершенно средневековые, с подворотным коридором, двойными створками... И сейчас, утром, он потратил минут десять - чтобы осторожненько, не задев ничего, вырулить на шоссе. Но - вырулил... Включил радио - и вдавил педаль в пол. Впереди уже маячили пригороды Вены...
На перекрестке с Gaudenzdorfer Guertel, уже в городе, сверяясь с картой, еле ухитрился разминуться с Мини, за рулем которого сидела плачущая навзрыд девица. Отметил, что девица недурна - и тут же забыл ее: следовало решить, как именно он будет вызванивать Руту... И - где назначить встречу... Да... Дела обыденные... Все как всегда...
назад: http://www.proza.ru/2012/12/30/923 вперед: http://www.proza.ru/2012/12/30/931