Белый снег метёт.
Улицей шурша,
под ногами оседает - сразу и потом ещё.
Пальцы вьюги треплют
безответный воротник,
поправляют выбившийся локон,
обеляя любого брюнета.
Белый день кругом.
Неба нет, нет земли.
Нет минут, часов,
вместо тик и так - только снег, снег, снег...
Целый мир утонул,
потерялся в белизне.
Будто ты и не стоишь,
не идёшь и не живёшь,
лишь во все глаза глядишь
Бесконечности в лицо, застывая.
Хочешь плакать - нету слёз,
засмеяться - нету сил,
на губах улыбка индевеет.
Белый свет дрожит,
не ломается
на лучи утешительной радуги.
Белой ночи свет
без луны и звёзд
не кончается,
не смягчается,
круговерть летит,
бесконечная, безначальная.
Набери в ней снежинок
две горсти,
да прижми их
к пламени румянца...
И услышь, услышь,
как вода струится водопадом,
как мерцают звёзды,
от нарциссов ошалев,
как стучит в висок тонкий лунный серп
среди белых, снега белей, берёз
на лиловом подиуме заката.
Как уходит ужас о безликом...
Белый стих,
не раньше,чем тогда,
с белого листа
бабочкой в метельный дым уносит.