Приветствую, Ольга!
Отвечаю на ваши вопросы. У меня вобщем-то все по-старому – исследования и роман. Сейчас не общаюсь ни с кем, кроме горстки старых школьных друзей и брата. Но даже с ними очень устаю смотреть, как люди бегают по кругу, и по кругу, и следующий год – по тому же кругу, и начисто забывают, что они уже сто раз проносились мимо этого куста.
Никто ничего за собой не записывает, все все забывают, а думают, что помнят. А я перечитываю их письма, и они, как под копирку, каждый год – одни и те же, и, что самое обидное – одни и те же у совершенно разных людей, которые друг друга даже не знают. Это значит, что нас всех тут носит в одном и том же омуте. И кажется, осознаю это только я (?). Просто не знаю, как выбраться.
Самое потрясающее, что эти письма под копирку от друзей уходят намного дальше, чем мы думаем. Этим летом умерла моя бабушка, и мы поехали на ее квартиру, и стали там разбираться. Я нашел дедушкины архивы 20-70-х годов. Дедушка был такой же больной на голову, как и я - писал дневники, фотографировал и снимал на пленку все вокруг, переписывался с людьми, и сохранял все их письма.
И не то, чтобы я не знал про архив, просто никогда не было времени сесть и все это почитать. И вот этой осенью сел, и почитал. Боже мой, письма друзей дедушки – практически под копирку письма моих корешей ко мне... Одно и то же. Муж пьет (сидит без работы, ушел к другой), нехватка денег, нерадивые дети, жизнь тяжелая, скорей бы до пенсии дотянуть.
В случае с моими друзьями вместо пенсии фигурируют другие оазисы душевного спокойствия вроде «скорей бы в отпуск в Болгарию», «скорей бы лето и на дачу», и т.д. Прошло почти сто лет – а ничего не изменилось. Мы как сидели в безысходности, забитые бытовухой и нищетой, так и сидим.
При этом мои кореша считают, шта-а-а вот я-то как раз и выбрался. Наверное, издалека кажется, что выбрался. Но я сам не чувствую, что я куда-то «выбрался». Я, быть может, уехал, но что я ПОНЯЛ? В самой физической смене места нет никакой магии, где, пересекая границу, на тебя вдруг падает какое-то светящееся сатори, и тебе становится все понятно.
Ни фига, понимаете. Вот уже как бы освободился от того крысиного бега, который донимал меня раньше - с работы домой - с дома на работу. Никто уже не мешает сидеть и понимать. Но понимание не приходит. Или оно такое огромное, и приходит такими крохотными каплями, что тут нужно, как та мартышка, долго сидеть с раскрытым ртом, чтобы туда накапало достаточно росы, чтобы напиться...?
Вот такие мысли на сегодня. А какие у вас мысли об этом? И не конкретно о смысле жизни, уже фиг с ним, а хотя бы как выбраться из «Дня сурка»? Этой ситуации, когда письма друзей твоего дедушки и письма твоих друзей ложатся под копирку, и ты чувствуешь себя загнанным зверем? Прилагаю некоторые фотки своих ювелирных работ и рисунков, чтобы немного разбавить свою болтовню. С уважением, Самюэль