Алкоголь вспорол мою глотку. Я улыбаюсь, откашлявшись. Подыхающая елка в агонии стонет. Визжит икающими гирляндами. Вопит мишурой, как недорезанная шлюха. Зал пуст. В зал вдавлен накрытый стол с благоухающими котлетами и смердящим блёвом. Я - гниющий фурункул на этом празднике жизни. В телевизоре пьяный президент вместо торжественной речи блюёт в бумажный пакет. Его сальная рожа измазана желудочным соком и переваренным салатом. Хочется поцеловать его в засос и поблагодарить за счастье быть никем.
В моей руке крепкая веревка завязанная в петлю. Новый подарок от старого незнакомца.
Уже третий год я справляю этот блёвовыжимательный праздник в одиночестве. Я пытаюсь быть счастливым в этот день. Я даже верю, что по канализации добрый дедушка мороз отыщет мою дом и зайдет через унитаз в мою квартиру. Он подарит мне макинтош и мотивацию повесится на утро. В своей квартире и душе я создаю соотвествующую атмосферу.
За моим окном люди испражняют своё счастье яркими салютами. Им весело. Они скоро разбредутся по домам, чтобы пьяными, в позе разлагающихся тюленей всадить червя в своих полумёртвых баб.
Уже третий год, за пять минут до боя курантов, под моей дверью аноним оставляет подарки. Странные подарки. Сначала "Макаров" с одним патроном. Затем острый кусок разбитого зеркала. И вот сегодня - удавка. Предельно ясно значение таких презентов. Но кто же так заботится о моем будущем?
Новый год - буторное счастье и пошлая шутка творца. Праздник бросания минувшей жизни в острые лопасти небытия.
К моему скромному подарку незнакомец оставил открытку, соплями запечатанное в грубый конверт.
"Жизнь не вывернуть блёвом из глотки
Не зальет печаль алкоголь,
Под куранты въеби братец водки,
По удавке размажь свою боль"
- смеётся поздравлением знакомый почерк.