Темно-синее звездное небо под ногами, бирюзовая водная гладь над головой. Горы, сизыми вершинами стремящиеся вниз, рыжие деревья, растущие корнями вверх. Перевернутое старенькое авто с черными номерными знаками , сверкающая елка, неловко свисающая с потолка. Похоже на бред? Да нет же. Просто хозяину нового кафе захотелось чего-то оригинального – так и появилась эта его перевернутая реальность.
Ну, перевернутая, так перевернутая – какая разница, в каком интерьере встречать Новый год. Тем более, что рядом хорошая компания. Мы работаем вместе уйму лет , все милые интеллигентные люди. Вечер обещает быть приятным: в уголке диджея помимо компьютера и синтезатора мой вострый глаз замечает футляр со скрипкой и саксофон. Ну вот, а я не хотела идти!
Стол довольно миленько накрыт: белые тарелки, симпатичные неяркие салфетки, простые, тонкого стекла, как я люблю, бокалы; аппетитно выглядящие салатики, нарезка, фрукты, украшенные крупинками сахара, будто припорошенные снегом – новогодний антураж, одним словом.
Ага, а вот и ведущая! Профессиональная неискренняя улыбка на ее милом лице немного настораживает меня, но что поделать – западная культура все больше проникает в нашу жизнь. Как там у классика – «Здесь русский дух, здесь Русью пахнет»? Где ты, русский дух? Где Русью пахнет? Ау…..
-Друзья, мы рады приветствовать вас в нашем уютном зале,- притворно радостно провозглашает ведущая, - и надеемся, что этот вечер станет для вас незабываемым.
Я с нетерпением поглядываю на скучающие инструменты – когда же зазвучит музыка – поэтому до меня доносятся только обрывки фраз:
- Наполним же бокалы и поднимем их за наступающий Новый год!
Наконец, ведущая грациозно взмахивает рукой, указывая на заветный уголок:
- Встречайте! С вами весь вечер наш замечательный диджей, певец и музыкант А-лек-сандр! Аплодисменты-ы-ы! - растягивая слова и делая театральные паузы, объявляет она.
В концертной рубахе цвета дешевого золота перед публикой появляется седой, но очень моложавый музыкант. Волнистые волосы, усы, очки в темной оправе. Что-то щемяще знакомое чудится мне в его образе, но я пока не могу ухватить эту тонкую ниточку воспоминания, не могу вытянуть ее из своей памяти… С едва уловимым волнением и какой-то особой нежностью он берет в руки скрипку, прижимается к ней щекой, полузакрыв глаза, начинает играть. Музыка звучит так легко, так естественно, и в то же время так трепетно и страстно… Love Story Фрэнсиса Лея... Как давно не слышала я эту мелодию! Мелодия плывет куда-то и уносит меня за собой, уносит туда, где она часто звучала - в мою юность...
Музыке я училась не потому, что имела особые музыкальные способности, а потому что это было хорошим тоном – в приличной обеспеченной семье дети должны были учиться в музыкальной школе. В крошечном городке музыкальная школа была настоящим оазисом культуры. В ней преподавали не простые учителя музыки – каждый имел консерваторское образование и даже лауреатские звания. Это были настоящие профессионалы - истинные ценители и творцы музыкального искусства. Своим мастерством, своим прекрасным художественным вкусом они учили нас, своих учеников, прежде всего любить и понимать музыку, не слушать ее, а чувствовать. Концерты, которые регулярно проводила музыкальная школа, нельзя было назвать любительскими – на сцене выступали Мастера.
Коллектив школы, конечно же, был гордостью местной власти – еще бы, сплошь выдающиеся люди. А гости города недоумевали – как в обычной музыкальной школе провинциального городка сложился такой профессиональный коллектив?! Кто их собрал здесь? А все дело было в молоденьком директоре школы. Саша Вяземский, безумно способный выпускник, вернулся после окончания консерватории в родную школу. Как переживали тогда учителя – такой талантливый, такой перспективный, и на тебе – пришел в школу. Зачем?! Мог сделать сольную карьеру, почему он вернулся в провинцию? Но он-то, наверно, знал – зачем. Когда его назначили директором, он преобразил школу, он сделал ее поистине Домом высокой музыки. Тогда-то и стал коллектив меняться – Сашины педагоги из консерватории рады были помочь любимому ученику.
Саша.... Александр Борисович… Все девчонки музыкальной школы были влюблены в него, а я и подавно! Когда он играл на скрипке Love Story, мы все просто рыдали …. «И мой рассказ взят не из книг. История любви - в ней за строкой строка пусть сберегут и сохранят в веках тепло твоей руки в моих руках" - пели мы беззвучно.
- И это был Александрррр! Аплодисментыыы, господа! – клич ведущей выуживает меня из воспоминаний. -А теперь наполним вновь наши бокалы!
Александр?! Я смотрю на своих жующих коллег, вяло улыбаюсь в ответ на их призыв выпить за наступающий Новый год. Оглядываюсь по сторонам. Горы сизыми вершинами стремятся вниз, рыжие деревья растут корнями вверх. Темно-синее звездное небо под ногами, бирюзовая водная гладь над головой. Перевернутое старенькое авто... Перевернутый мир…Предательские слезы наворачиваются на глаза. Запрокидываю голову – прямо надо мной одинокая лодка в окружении бесстыдно алых кувшинок. Лодочник исчез, не оставив ей даже весел… Куда плыть в этом перевернутом мире?…