Миллиграммы белой боли

Боль…Она пожирает каждого. Рано или поздно её адское жало попадёт в человеческое тело, обжигая его своим пламенным дыханием. Разрывая на мелкие кусочки израненное сердце, оставляя на нём шрамы, боль зарывается в глубинные уголки подсознания. Последнее пока не придумало лекарства от того, что превращает душу в пепел. Пока сознание и его кибер-брат бороздят просторы человеческого разума в поисках вакцины от боли, человек, выдавливая из себя последние вдохи и выдохи, находится в стадии депрессивно – агрессивного психоза. К счастью, практически любая даже всепоглощающая боль имеет замечательное свойство заканчиваться. Но что делать, если тело продолжает изнывать в страшных мучениях? Что делать, если его выворачивает наизнанку от нестерпимого желания засыпать землёй жгучие языки пламенной боли? Что делать, если твой стержень жестоко ломает безжизненная рука героина? Что делать? Пытаться в одиночку убить в себе зависимость, обезглавить её мерзкое, сморщенное нутро или броситься к лучшим «белохалатным» специалистам, которые посадят под тридцать три замка тело, душу и наркострасть? Второе или первое? Второе…Но прежде посмотри в зеркало. Что там? Тот прежний стройный, красивый, молодой человек или облезлое тело без признаков существования? Где та разноцветная жизнь, отражающаяся в глазах? Где тот задор, то всеубивающее желание изменить жалкое зрелище в себе? Где те силы, та неиссякаемая энергия, которая била ключом в сердце, переступая порою грань фола. Где всё это? Кануло куда-то во вчерашний день, улетучилось, осталось за порогом героиновой пропасти. Ты ведь помнишь, как было вчера? Не забыл ведь тех эмоций, вырывающихся на поверхность из твоей ещё неокрепшей и не разрушенной никакими наркотическими порывами, души? Не забыл то вчерашнее время, когда ты ещё видел этот мир своими чистыми глазами, не запылёнными грязными парами зависимости? Ведь помнишь как ты жил несколько часов назад, а не существовал в разъедающем тебя чёрном тумане в промежутках между дозами? И как? Тебе нравится то, во что ты превратился? Тебе нравится твоё отражение? Такое жалкое, измождённое, помятое со всех сторон лицо? Нет, даже не лицо… Гримаса. Тебя устраивает «это» вместо твоего привлекательного обличия? Тебе нравится твоё заторможенное дыхание, твои слабые попытки поглотить воздух, который перестал давать тебе ощущение жизни? Тебя вполне устраивает то, пофигистское состояние, которое, как губка впитало тебя? Не пора ли уже что-то изменить? Выкорчевав из себя то, что заражает каждый миллиметр твоих клеток ядом зависимости, ты освободишься.